Demencia

Gracias Paladin:

de: Los ojos azules el perro negro

 

Cuando se acerca a ella, se ve que está lleno de la alegría de haber vuelto a encontrarla, y en la desesperanza de tener que perderla de nuevo. Tiene el color blanco de los amantes. El pelo negro. Llora.

La estrella de Mar (L'Etoile de Mer)

Año: 1928

Director: Man Ray

Escritor: Robert Desnos (poema)

Reparto: Kiki of Montparnasse, André de la Rivière y Robert Desnos

 Basado en el Poema de Robert Desnos este corto encabeza en la lista uno de los trabajos mas importantes de Man Ray.

Le Chien Andalou / Luis Buñuel - Salvador Dalí

Un perro andaluz es un cortometraje de 17 minutos, mudo (en 1960 se incorporaron los motivos de Tristán e Isolda de Richard Wagner y un tango), escrito, producido, dirigido e interpretado por Luis Buñuel en 1929 con la colaboración en el guión de Salvador Dalí.

El rodaje duró 15 días. Según refiere Buñuel a De la Colina y Pérez Turrent, Un perro andaluz nació de la confluencia de dos sueños. Dalí le contó que soñó con hormigas que pululaban en sus manos y Buñuel a su vez cómo una navaja seccionaba el ojo de alguien.

Un perro andaluz está considerada la película más significativa del cine surrealista

No puedes morir sin antes verlo.

Rostro

El azar

Le pregunté qué edad creía que yo tenía. Dijo que sesenta aunque sabía que yo no tenía esa edad. ¿Tan mal estoy?, le pregunté. Peor que mal, dijo. ¿Y tú te crees que estás mejor?, le dije. ¿Y si estás mejor por qué tiemblas? ¿Tienes frío? ¿Te has vuelto loco? ¿Y por qué me hablas sin que venga a cuento del comisario Damián Valle? ¿Él todavía es comisario? ¿Él no ha cambiado? Dijo que algo había cambiado, pero que seguía siendo un hijo de puta de mucho cuidado. ¿Todavía es comisario? Como si lo fuera, dijo. Si te quiere hacer daño te hará daño, esté jubilado o muriéndose en el hospital. ¿Y por qué tiemblas?, le dije después de pensar unos minutos. Tengo frío, mintió, y además me duelen los dientes. No me hables más de don Damián, le dije. ¿Es que yo soy amigo de ese madero? ¿Es que me junto con esbirros? No, dijo. Pues no me hables más de él. Durante un rato estuvo meditando. No sé en qué meditaría. Luego me dio un mendrugo de pan. Estaba duro y le dije que si comía esos manjares no me extrañaba que le dolieran los dientes. En el manicomio comíamos mejor, le dije, y eso es mucho decir. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo. ¿Sabe alguien que estás aquí? ¡Pues entonces, albricias! Ahueca antes de que se enteren. No saludes a nadie. No despegues la vista del suelo y vete lo antes posible. Pero no me fui de inmediato. Me puse en cuclillas delante del viejo y traté de pensar en los buenos tiempos. Tenía la mente en blanco. Creí que algo se quemaba dentro de mi cabeza. El viejo, a mi lado, se arrebujó con una manta y movió las mandíbulas como si masticara, aunque no tenía nada en la boca. Recordé los años en el manicomio, las inyecciones, las sesiones de manguera, las cuerdas con que ataban a muchos por la noche. Vi otra vez aquellas camas tan curiosas que se ponían de pie mediante un ingenio de poleas. Sólo al cabo de cinco años me enteré para qué servían. Los internos las llamaban camas americanas. ¿Puede un ser humano acostumbrado a dormir en posición horizontal hacerlo en posición vertical? Puede. Al principio es difícil. Pero si lo atan bien, puede. Las camas americanas servían para eso, para que uno durmiera tanto en posición horizontal como en posición vertical. Y su función no era, como pensé cuando las vi por primera vez, castigar a los internos, sino evitar que estos murieran ahogados por sus propios vómitos. Por supuesto, había internos que hablaban con las camas americanas. Las trataban de usted. Les contaban cosas íntimas. También había internos que les temían. Algunos decían que tal cama le había guiñado un ojo. Otro que tal otra lo había violado. ¿Que una cama te dio por el culo? ¡Pues estás jodido, tío! Se decía que las camas americanas, de noche, recorrían muy erguidas los pasillos y se iban a conversar, todas juntas, al refectorio, y que hablaban en inglés, y que a estas reuniones iban todas, las vacías y las que no estaban vacías, y, por supuesto, quienes contaban estas historias eran los internos que por una u otra causa las noches de reunión permanecían atados a ellas. Por lo demás, la vida en el manicomio era muy silenciosa. En algunas zonas vedadas se oían gritos. Pero nadie se acercaba a esas zonas ni abría la puerta ni aplicaba el ojo a la cerradura. La casa era silenciosa, el parque, que cuidaban dos jardineros que también estaban locos y que no podían salir, aunque estaban menos locos que los demás, era silencioso, la carretera que se veía a través de los pinos y los álamos era silenciosa, incluso nuestros pensamientos discurrían en medio de un silencio que asustaba. La vida, según como se la mirara, era regalada. A veces nos mirábamos y nos sentíamos privilegiados. Somos locos, somos inocentes. Sólo la espera, cuando uno esperaba algo, enturbiaba esa sensación. La mayoría, sin embargo, mataba la espera enculando a los más débiles o dejándose encular. ¿Lo hice yo?, decíamos. ¿Verdaderamente lo hice yo? Y luego sonreíamos y pasábamos a otro asunto. Los doctores, los señores facultativos, no se enteraban de nada, y los enfermeros y auxiliares, mientras no les causáramos problemas a ellos, hacían la vista gorda. En más de una ocasión se nos fue la mano. ¡El hombre es un animal!. Eso pensaba a veces. En el centro de mi cerebro se materializaba eso. Sobre eso reflexionaba y reflexionaba hasta que la mente se quedaba en blanco. A veces, al principio, oía como cables entrelazados. Cables de electricidad o serpientes. Pero por lo general, más a medida que el tiempo me alejaba de aquellas escenas, la mente se quedaba en blanco: sin ruidos, sin imágenes, sin palabras, sin rompeolas de palabras. De todas maneras yo nunca me he creído más listo que nadie. Nunca he expuesto mi inteligencia con soberbia. Si hubiera ido a la escuela ahora sería abogado o juez. ¡O inventor de una cama americana mejor que las camas americanas del manicomio! Tengo palabras, eso lo admito humildemente. No hago alarde de ello. Y así como tengo palabras tengo silencio. Soy silencioso como un gato, me lo dijo el viejo cuando él ya era viejo pero yo todavía era un chaval. No nací aquí. Según el viejo nací en Zaragoza y mi madre, por necesidad, se vino a vivir a esta ciudad. A mí me da igual una ciudad que otra. Aquí, si no hubiera sido pobre, habría podido estudiar. ¡No importa! Aprendí a leer. ¡Suficiente! Más vale no hablar más del tema. También aquí hubiera podido casarme. Conocí a una chica que se llamaba, no me acuerdo, tenía un nombre como todas las mujeres y en algún momento hubiera podido casarme con ella. Luego conocí a otra chica, mayor que yo y, como yo, extranjera, del sur, de Andalucía o Murcia, una guarra que nunca estaba de buen humor. Con ella también hubiera podido formar una familia, tener un hogar, pero yo estaba destinado a otros fines y la guarra también. La ciudad, a veces, me ahogaba. Demasiado pequeña. Me sentía como si estuviera encerrado en un crucigrama. Por aquella época empecé, sin más dilaciones, a pedir en las puertas de las iglesias. Llegaba a las diez de la mañana y me instalaba en las escalinatas de la catedral o subía a la iglesia de San Jeremías, en la calle José Antonio, o a la iglesia de Santa Bárbara, que era mi iglesia favorita, en la calle Salamanca, y a veces, incluso, cuando me instalaba en las escalinatas de la iglesia de Santa Bárbara, antes de iniciar mi jornada de trabajo, entraba a misa de diez y oraba con todas mis fuerzas, que era como reírse en silencio, reír, reír, feliz de la vida, y a más oraba más me reía, que era la forma en que mi naturaleza se dejaba penetrar por lo divino, y esa risa no era una falta de respeto ni era la risa de un descreído, sino todo lo contrario, era la risa atronadora de una oveja trémula ante su Creador. Después me confesaba, contaba mis desdichas y mis vicisitudes, y luego comulgaba y finalmente, antes de volver a la escalinata, me detenía unos segundos ante la imagen de Santa Bárbara. ¿Por qué siempre estaba acompañada por un pavo real y por una torre? Un pavo real y una torre. ¿Qué significaba?. Una tarde se lo pregunté al cura. ¿Cómo es que te interesan estas cosas?, me preguntó a su vez. No lo sé padre, por curiosidad, le respondí. ¿Sabes que la curiosidad es una mala costumbre?, dijo. Lo sé, padre, pero mi curiosidad es sana, yo siempre le rezo a Santa Bárbara. Haces bien, hijo, dijo el cura, Santa Bárbara tiene buena mano con los pobres, tú sigue rezándole. Pero lo que yo quiero es saber lo del pavo real y la torre, dije yo. El pavo real, dijo el cura, es símbolo de inmortalidad. La torre tiene tres ventanas, ¿lo has notado? Pues las ventanas están puestas en la torre para representar las palabras de la santa, que dijo que la luz entró en ella o iluminó su casa por las ventanas del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. ¿Lo entiendes?. No tengo estudios, padre, pero tengo juicio y sé discernir, le respondí. Después me iba a ocupar mi lugar, el lugar que me pertenecía, y pedía hasta que la iglesia cerraba las puertas. En la palma de la mano siempre me dejaba una moneda. Las otras, en el bolsillo. Y aguantaba el hambre aunque viera a otros comer pan o trozos de salchichón y queso. Yo pensaba. Pensaba y estudiaba sin moverme de las escalinatas. Así supe que el padre de Santa Bárbara, un señor poderoso llamado Dióscuro, la hizo encerrar en una torre, es decir la encarceló, debido a los pretendientes que la acosaban. Y supe que Santa Bárbara antes de entrar en la torre se bautizó a sí misma con las aguas de un estanque o de un regadío o de una pileta donde los campesinos almacenaban el agua de la lluvia. Y supe que escapó de la torre, la torre de las tres ventanas por donde entró la luz, pero fue detenida y llevada ante el juez. Y el juez la condenó a muerte. Todo lo que enseñan los curas está frío. Es sopa fría. Infusión fría. Mantas que no calientan durante el crudo invierno. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo sin dejar de mover los carrillos. Como si comiera pipas. Consíguete una ropa que te haga invisible y lárgate antes de que se entere el comisario. Metí la mano en el bolsillo y, sin sacarla, conté mis monedas. Había empezado a nevar. Le dije adiós al viejo y salí a la calle. Caminé sin rumbo. Sin un plan preconcebido. Desde la calle Corona observé la iglesia de Santa Bárbara. Recé un poco. Santa Bárbara, apiádate de mí, dije. Tenía el brazo izquierdo dormido. Tenía hambre. Tenía ganas de morirme. Pero no para siempre. Tal vez sólo tenía ganas de dormir. Me castañeteaban los dientes. Santa Bárbara, ten piedad de tu servidor. Cuando la decapitaron, quiero decir cuando le cortaron la cabeza a Santa Bárbara, cayó un rayo del cielo que fulminó a sus verdugos. ¿También al juez que la condenó? ¿También a su padre que la encerró? Cayó un rayo y antes se oyó el estampido de un trueno. O al revés. Auténtico. Dios mío, Dios mío, Dios mío. No me acerqué más. Me contenté con ver la iglesia desde lejos y luego eché a caminar hasta un bar donde en mis tiempos se comía barato. No lo encontré. Entré en una panadería y compré una barra de pan. Después salté una tapia y me lo comí a salvo de miradas indiscretas. Sé que está prohibido saltar tapias y comer en jardines abandonados o en casas derruidas, por la propia seguridad del infractor. Te puede caer una viga encima, me dijo el comisario Damián Valle. Además, es propiedad privada. Está hecho mierda, criadero de arañas y ratas, pero sigue siendo, hasta el fin de los días, propiedad privada. Y te puede caer una viga encima de la cabeza y destrozarte ese cráneo privilegiado, me dijo el comisario Damián Valle. Después de comer salté la tapia y estuve otra vez en la calle. De pronto, me sentí triste. No sé si era la nieve o qué. Comer, últimamente, me produce desconsuelo. Cuando como no estoy triste, pero después de comer, sentado sobre un ladrillo, mirando caer los copos de nieve sobre el jardín abandonado, no sé. Desconsuelo y congoja. Así que me palmeé las piernas y eché a andar. Las calles empezaron a vaciarse. Durante un rato estuve mirando aparadores. Pero era mentira. Lo que hacía era buscar mi imagen en las vitrinas, en los ventanales. Después se acabaron los ventanales y sólo había escaleras. Agaché la cabeza y subí. Luego una calle. Luego la parroquia de la Concepción. Luego la iglesia de San Bernardo. Luego las murallas y más allá la fortaleza. No se veía ni un alma. Estaba en el cerro del Moro. Recordé las palabras del viejo: vete, vete, que no te pillen otra vez, desgraciado. Todo el mal que hice. Santa Bárbara, apiádate de mí, apiádate de tu pobre hijo. Recordé que por aquellas callejuelas vivía una mujer. Decidí visitarla, pedirle un plato de sopa, un suéter viejo que ya no quisiera, algo de dinero para comprar un billete de tren. ¿Dónde vivía esta mujer? Me metí en callejas cada vez más estrechas. Vi un portalón y golpeé. No abrió nadie. Empujé el portalón y accedí a un patio. A alguien se le había olvidado recoger la colada y ahora la nieve caía sobre la ropa de colores amarillentos. Me abrí paso por entre camisas y calzoncillos y llegué a una puerta con una aldaba de bronce que parecía un puño. Acaricié la aldaba pero no llamé. Empujé la puerta. Afuera empezaba a oscurecer a toda prisa. Tenía la mente en blanco. Los copos de nieve chisporroteaban. Avancé. No recordaba ese pasillo, no recordaba el nombre de la mujer, era una guarra, buena persona, injusta aunque le dolía, no recordaba esa oscuridad, esa torre sin ventanas. Pero entonces vi una puerta y me colé sigilosamente. Era una especie de almacén de granos, con sacos apilados hasta el techo. En un rincón había una cama. Tendido en la cama vi a un niño. Estaba desnudo y tiritaba. Saqué mi navaja del bolsillo. Sentado a una mesa vi a un fraile. La capucha le velaba el rostro, que tenía inclinado, absorto en la lectura de un misal. ¿Por qué el niño estaba desnudo? ¿Es que no había en aquella habitación ni una manta? ¿Por qué el fraile leía su misal en vez de arrodillarse y pedir perdón? Todo se tuerce en algún momento. El fraile me miró, dijo algo, le respondí. No se me acerque, dije. Después le clavé la navaja. Los dos nos quejamos hasta que él se quedó quieto. Pero yo tenía que asegurarme y se la volví a clavar. Después maté al niño. ¡Rápido, por Dios! Después me senté en la cama y tirité durante un rato. Basta. Era necesario irse. Tenía la ropa manchada de sangre. Busqué en los bolsillos del fraile y encontré dinero. En la mesa había unos boniatos. Me comí uno. Bueno y dulce. Abrí, mientras me comía el boniato, un armario. Sacos de cebolla y patatas. Pero colgando en el perchero había un hábito limpio. Me desnudé. Qué frío hacía. Después de revisar cada bolsillo, para no dejar pruebas incriminatorias, puse mi ropa en un saco, incluidos los zapatos y me até el saco a la cintura. Jódete, Damián Valle. En ese momento me di cuenta de que estaba dejando marcadas mis pisadas por toda la habitación. Tenía las plantas llenas de sangre. Durante un rato, sin dejar de moverme, las observé con atención. Me entraron ganas de reír. Eran huellas bailadoras. Huellas de San Vito. Huellas que no iban a ninguna parte. Pero yo sabía adónde ir. Todo estaba oscuro, menos la nieve. Empecé a bajar del cerro del Moro. Iba descalzo y hacía frío. Mis pies se enterraban en la nieve y a cada paso que daba la sangre se iba despegando de mi piel. Al cabo de unos metros me di cuenta de que alguien me seguía. ¿Un policía? No me importó. Ellos gobernaban la tierra, pero yo sabía en ese momento, mientras caminaba por la nieve luminosa, que el jefe era yo. Dejé atrás el cerro del Moro, en el plan la nieve era aún más alta, crucé un puente, vi de reojo, con la cabeza gacha, la sombra de una estatua ecuestre. Mi perseguidor era un adolescente gordo y feo. ¿Quién era yo? Eso no importaba nada. Me despedí de todo lo que iba viendo. Era emocionante. Aceleré el paso para entrar en calor. Crucé el puente y fue como si cruzara el túnel del tiempo. Hubiera podido matar al chaval, obligarlo a seguirme hasta un callejón y allí pincharlo hasta que la palmara. ¿Pero para qué? Seguramente era el hijo de una puta del cerro del Moro y jamás diría nada. En los lavabos de la estación limpié mis viejos zapatos, les eché agua, borré las manchas de sangre. Tenía los pies dormidos. Despertad. Después compré un billete en el siguiente tren. En cualquiera, sin importarme su destino.

El ausente

I

La sangre quiere sentarse

Le han robado su razón de amor.

Ausencia desnuda.

Me deliro, me desplumo.

¿Qué diría el mundo si Dios

lo hubiera abandonado así?

II

Sin ti

el sol cae como un muerto abandonado

Sin ti

me tomo en mis brazos

me llevo a la vida

a mendigar fervor.

Juguemos (Fando y Lis)

Prelude in E-Minor

Agnus Dei

Agnus dei

Agnus dei

Qui tollis peccata mundi

Agnus dei

Agnus dei

Qui tollis peccata mundi

Dona nobis pacem

Dona nobis pacem

pacem

Dona nobis pacem

[Translation:]

Lamb of God

You who take away the sins of the world

Lamb of God

You who take away the sins of the world

Give Us Peace

Give Us Peace

Peace

Give Us Peace.

El Gnomo

Las muchachas del lugar volvían de la fuente con sus cántaros en la cabeza, volvían cantando y riendo con un ruido y una algazara que sólo pudieran compararse a la alegre algarabía de una banda de golondrinas cuando revolotean espesas como el granizo alrededor de la veleta de un campanario.

En el pórtico de la iglesia, y sentado al pie de un enebro, estaba el tío Gregorio. El tío Gregorio era el más viejecito del lugar: tenía cerca de noventa navidades, el pelo blanco, la boca de risa, los ojos alegres y las manos temblonas. De niño fue pastor, de joven soldado; después cultivó una pequeña heredad, patrimonio de sus padres, hasta que, por último, le faltaron las fuerzas y se sentó tranquilo a esperar la muerte, que ni temía ni deseaba. Nadie contaba un chascarrillo con más gracia que él, ni sabía historias más estupendas, ni traía a cuento tan oportunamente un refrán, una sentencia o un adagio.

Las muchachas, al verle, apresuraron el paso con ánimo de irle a hablar, y cuando estuvieron en el pórtico, todas comenzaron a suplicarle que les contase una historia con que entretener el tiempo que aún faltaba para hacerse de noche, que no era mucho, pues el sol poniente hería de soslayo la tierra, y las sombras de los montes se dilataban por momentos a lo largo de la llanura. El tío Gregorio escuchó sonriendo la petición de las muchachas, las cuales, una vez obtenida la promesa de que les refería alguna cosa, dejaron los cántaros en el suelo, y sentándose a su alrededor formaron un corro, en cuyo centro quedó el viejecito, que comenzó a hablarles de esta manera:

-No os contaré una historia, porque aunque recuerdo algunas en este momento, atañen a cosas tan graves, que ni vosotras, que sois unas locuelas, me prestaríais atención para escucharlas, ni a mí, por lo avanzado de la tarde, me quedaría espacio para referirlas. Os daré en su lugar un consejo.
-¡Un consejo! -exclamaron las muchachas con aire visible de mal humor- ¡Bah!, no es para oír consejos para lo que nos hemos detenido; cuando nos hagan falta ya nos los dará el señor cura.
-Es -prosiguió el anciano con su habitual sonrisa y su voz cascada y temblona- que el señor cura acaso no sabría dárosle en esta ocasión tan oportuna como os lo puede dar el tío Gregorio; porque él, ocupado en sus rezos y letanías, no habrá echado, como yo, de ver que cada día vais por agua a la fuente más temprano y volvéis más tarde.

Las muchachas se miraron entre sí con una imperceptible sonrisa de burla: no faltando algunas de las que estaban colocadas a sus espaldas que se tocasen la frente con el dedo, acompañando su acción con un gesto significativo.

-¿Y qué mal encontráis en que nos detengamos en la fuente charlando un rato con las amigas y vecinas?... -dijo una de ellas-. ¿Andan acaso chismes en el lugar porque los mozos salen al camino a echarnos flores o vienen a brindarse para traer nuestros cántaros hasta la entrada del pueblo?
-De todo hay -contestó el viejo a la moza que le había dirigido la palabra en nombre de sus compañeras-. Las viejas del lugar murmuran de que hoy vayan las muchachas a loquear y entretenerse a un sitio al cual ellas llegaban de prisa y temblando a tomar el agua, pues sólo de allí puede traerse; y yo encuentro mal que perdáis poco a poco el temor que a todos inspira el sitio donde se halla la fuente, porque podría acontecer que alguna vez os sorprendiese en él la noche.

El tío Gregorio pronunció estas últimas palabras con un tono tan lleno de misterio, que las muchachas abrieron los ojos espantadas para mirarle, y con mezcla de curiosidad y burla tornaron a insistir:
-¡La noche! ¿Pues qué pasa de noche en ese sitio, que tales aspavientos hacéis y con tan temerosas y oscuras palabras nos habláis de lo que allí podría acontecernos? ¿Se nos comerán acaso los lobos?
-Cuando el Moncayo se cubre de nieve, los lobos, arrojados de sus guaridas, bajan en rebaños por su falda, y más de una vez los hemos oído aullar en horroroso concierto, no sólo en los alrededores de la fuente, sino en las mismas calles del lugar; pero no son los lobos los huéspedes más terribles del Moncayo: en sus profundas simas, en sus cumbres solitarias y ásperas, en su hueco seno, viven unos espíritus diabólicos que durante la noche bajan por sus vertientes como un enjambre, y pueblan el vacío, y hormiguean en la llanura, y saltan de roca en roca, juegan entre las aguas o se mecen en las desnudas ramas de los árboles. Ellos son los que aúllan en las grietas de las peñas; ellos los que forman y empujan esas inmensas bolas de nieve que bajan rodando desde los altos picos y arrollan y aplastan cuanto encuentran a su paso; ellos los que llaman con el granizo a nuestros cristales en las noches de lluvia y corren como llamas azules y ligeras sobre el haz de los pantanos. Entre estos espíritus que, arrojados de las llanuras por las bendiciones y los exorcismos de la Iglesia, han ido a refugiarse a las crestas inaccesibles de las montañas, los hay de diferente naturaleza y que al parecer a nuestros ojos se revisten de formas variadas. Los más peligrosos, sin embargo, los que se insinúan con dulces palabras en el corazón de las jóvenes y las deslumbran con promesas magníficas, son los gnomos. Los gnomos viven en las entrañas de los montes; conocen sus caminos subterráneos, y, eternos guardadores de los tesoros que encierran, velan día y noche junto a los veneros de los metales y las piedras preciosas. ¿Veis? -prosiguió el viejo señalando con el palo que le servía de apoyo la cumbre del Moncayo, que se levantaba a su derecha, destacándose oscuro y gigantesco sobre el cielo violado y brumoso del crepúsculo-, ¿veis esa inmensa mole coronada aún de nieve?, pues en su seno tienen sus moradas esos diabólicos espíritus. El palacio que habitan es horroroso y magnífico a la vez.

Hace muchos años que un pastor, siguiendo a una res extraviada, penetró por la boca de una de esas cuevas, cuyas entradas cubren espesos matorrales y cuyo fin no ha visto ninguno. Cuando volvió al lugar, estaba pálido como la muerte; había sorprendido el secreto de los gnomos; había respirado su envenenada atmósfera, y pagó su atrevimiento con la vida; pero antes de morir refirió cosas estupendas. Andando por aquella caverna adelante, había encontrado al fin unas galerías subterráneas e inmensas, alumbradas con un resplandor dudoso y fantástico, producido, por la fosforescencia de las rocas, semejantes allí a grandes pedazos de cristal cuajado de en mil formas caprichosas y extrañas. El suelo, la bóveda y las paredes de aquellos extensos salones, obra de la Naturaleza, parecían jaspeados como los mármoles más ricos; pero las vetas que los cruzaban eran de oro y plata, y entre aquellas vetas brillantes se veían como incrustadas multitud de piedras preciosas de todos los colores y tamaños. Allí había jacintos y esmeraldas en montón, y diamantes, y rubíes, y zafiros, y qué sé yo, otras muchas piedras desconocidas que él no supo nombrar; pero tan grandes y tan hermosas, que sus ojos se deslumbraron al contemplarlas. Ningún ruido exterior llegaba al fondo de la fantástica caverna; sólo se percibían a intervalos unos gemidos largos y lastimosos del aire que discurría por aquel laberinto encantado, un rumor confuso de fuego subterráneo que hervía comprimido, y murmullos de aguas corrientes que pasaban sin saberse por dónde.

El pastor, sólo y perdido en aquella inmensidad, anduvo no sé cuantas horas sin hallar la salida, hasta que por último tropezó con el nacimiento del manantial cuyo murmullo había oído. Éste brotaba del suelo como una fuente maravillosa, con un salto de agua coronado de espuma, que caía firmando una vistosa cascada y produciendo un murmullo sonoro al alejarse resbalando por entre las quebraduras de las peñas. A su alrededor crecían unas plantas nunca vistas, con hojas anchas y gruesas las unas, delgadas y largas como cintas flotantes las otras. Medio escondidos entre aquella húmeda frondosidad discurrían unos seres extraños, en parte hombres, en parte reptiles, o ambas cosas a la vez, pues transformándose continuamente, ora parecían criaturas humanas, deformes y pequeñuelas, ora salamandras luminosas o llamas fugaces que danzaban en círculos sobre la cúspide del surtidor. Allí, agitándose en todas direcciones, corriendo por el suelo en forma de enanos repugnantes y contrahechos, encaramándose en las paredes, babeando y retorciéndose en figura de reptiles, o bailando con apariencia de fuegos fatuos sobre el haz del agua, andaban los gnomos, señores de aquellos lugares, cantando y removiendo sus fabulosas riquezas. Ellos saben dónde guardan los avaros esos tesoros que en vano buscan después los herederos; ellos conocen el lugar donde los moros, antes de huir, ocultaron sus joyas; y las alhajas que se pierden, las monedas que se extravían, todo lo que tiene algún valor y desaparece, ellos son los que lo buscan, lo encuentran y lo roban, para esconderlo en sus guaridas, porque ellos saben andar todo el mundo por debajo de la tierra y por caminos secretos e ignorados. Allí tenían, pues, hacinados en montón toda clase de objetos raros y preciosos. Había joyas de un valor inestimable, collares y gargantillas de perlas y piedras finas; ánforas de oro, de forma antiquísima, llenas de rubíes; copas cinceladas, armas ricas, monedas con bustos y leyendas imposibles de conocer o descifrar; tesoros, en fin, tan fabulosos e inmensos, que la imaginación apenas puede concebirlos. Y todo brillaba a la vez lanzando unas chispas de colores y unos reflejos tan vivos, que parecía como que todo estaba ardiendo y se movía y temblaba. Al menos, el pastor refirió que así le había parecido.

Al llegar aquí el anciano se detuvo un momento: las muchachas, que comenzaron por oír la relación del tío Gregorio con una sonrisa de burla, guardaban entonces un profundo silencio, esperando a que continuase, con los ojos espantados, los labios ligeramente entreabiertos y la curiosidad y el interés pintados en el rostro. Una de ellas rompió al fin el silencio y exclamó sin poderse contener, entusiasmada al oír la descripción de las fabulosas riquezas que se habían ofrecido a la vista del pastor:
-Y qué, ¿no se trajo nada de aquello?
-Nada -contestó el tío Gregorio.
-¡Qué tonto! -exclamaron en coro las muchachas.
-El cielo le ayudó en el trance -prosiguió el anciano-, pues en aquel momento en que la avaricia, que a todo se sobrepone, comenzaba a disipar su miedo, y alucinado a la vista de aquellas joyas, de las cuales una sola bastaría a hacerle poderoso, el pastor iba a apoderarse de algunas, dice que oyó, ¡maravillaos del suceso!, oyó claro y distinto en aquellas profundidades, y a pesar de las carcajadas y las voces de los gnomos, del hervidero del fuego subterráneo, del rumor de las aguas corrientes y de los lamentos del aire, oyó, digo, como si estuviese al pie de la colina en que se encuentra, el clamor de la campana que hay en la ermita de Nuestra Señora del Moncayo.

Al oír la campana que tocaba el Ave-María, el pastor cayó al suelo invocando a la Madre de Nuestro Señor Jesucristo, y sin saber cómo ni por dónde se encontró fuera de aquellos lugares, y en el camino que conduce al pueblo, echado en una senda y presa de un gran estupor, como si hubiera salido de un sueño.

Desde entonces se explicó todo el mundo por qué la fuente del lugar trae a veces entre sus aguas como un polvo finísimo de oro; y cuando llega la noche, en el rumor que produce, se oyen palabras confusas, palabras engañosas con que los gnomos que la inficionan desde su nacimiento procuran seducir a los incautos que les prestan oídos, prometiéndoles riquezas y tesoros que han de ser su condenación.

Cuando el tío Gregorio llegaba a este punto de su historia, ya la noche había entrado y la campana de la iglesia comenzó a tocar las oraciones. Las muchachas se persignaron devotamente, murmurando un Ave-María en voz baja, y después de despedirse del tío Gregorio, que les tornó a aconsejar que no perdieran el tiempo en la fuente, cada cual tomó su cántaro, y todas juntas salieron silenciosas y preocupadas del atrio de la iglesia. Ya lejos del sitio en que se encontraron al viejecito, y cuando estuvieron en la plaza del lugar donde habían de separarse, exclamó la más resuelta y decidora de ellas:
-¿Vosotras creéis algo de las tonterías que nos ha contado el tío Gregorio?
-¡Yo no! -dijo una.
-¡Yo tampoco! -exclamó otra.
-¡Ni yo! ¡Ni yo! -repitieron las demás, burlándose con risas de su credulidad de un momento.

El grupo de las mozuelas se disolvió alejándose cada cual hacia uno de los extremos de la plaza. Luego que doblaron las esquinas de las diferentes calles que venían a desembocar a aquel sitio, dos muchachas, las únicas que no habían desplegado aún los labios para protestar con sus burlas de la veracidad del tío Gregorio, y que, preocupadas con la maravillosa relación, parecían absortas en sus ideas, se marcharon juntas y con esa lentitud propia de las personas distraídas, por una calleja sombría, estrecha y tortuosa. De aquellas dos muchachas, la mayor, que parecía tener unos veinte años, se llamaba Marta; y la más pequeña, que aún no había cumplido los dieciséis, Magdalena.

El tiempo que duró el camino, ambas guardaron un profundo silencio; pero cuando llegaron a los umbrales de su casa y dejaran los cántaros en el asiento de piedra del portal, Marta dijo a Magdalena: -¿Y tú crees en las maravillas del Moncayo y en los espíritus de la fuente?... -Yo -contestó Magdalena con sencillez-, yo creo en todo. ¿Dudas tú acaso? -¡Oh, no! se apresuró a interrumpir Marta; -yo también creo en todo, en todo lo que deseo creer.


II.
Marta y Magdalena eran hermanas. Huérfanas desde los primeros años de la niñez, vivían miserablemente a la sombra de una parienta de su madre que las había recogido por caridad, y que a cada paso les hacía sentir con sus dicterios y sus humillantes palabras el peso de su beneficio. Todo parecía contribuir a que se estrechasen los lazos del cariño entre aquellas dos almas hermanas, no sólo por el vínculo de la sangre, sino por los de la miseria y el sufrimiento, y, sin embargo, entre Marta y Magdalena existían una sorda emulación, una secreta antipatía que sólo pudiera explicar el estudio de sus caracteres, tan en absoluta contraposición como sus tipos.

Marta era altiva, vehemente en sus inclinaciones y de una rudeza salvaje en la expresión de sus afectos: no sabía ni reír ni llorar, y por eso no había llorado ni reído nunca. Magdalena, por el contrario, era humilde, amante, bondadosa, y en más de una ocasión se la vio llorar y reír a la vez como los niños.

Marta tenía los ojos más negros que la noche, y de entre sus oscuras pestañas diríase que a intervalos saltaban chispas de fuego como de un carbón ardiente.

La pupila azul de Magdalena parecía nadar en un fluido de luz dentro del cerco de oro de sus pestañas rubias. Y todo era en ellas armónico con la diversa expresión de sus ojos. Marta, enjuta de carnes, quebrada de color, de estatura esbelta, movimientos rígidos y cabellos crespos y oscuros, que sombreaban su frente y caían por sus hombros como un manto de terciopelo: formaba un singular contraste con Magdalena, blanca, rosada, pequeña, infantil en su fisonomía y sus formas, y con unas trenzas rubias que rodeaban sus sienes, semejantes al nimbo dorado de la cabeza de un ángel.

A pesar de la inexplicable repulsión que sentían la una por la otra, las dos hermanas habían vivido hasta entonces en una especie de indiferencia, que hubiera podido confundirse con la paz y el afecto: no habían tenido caricias que disputarse, ni preferencias que envidiar; iguales en la desgracia y el dolor. Marta se había encerrado para sufrir en un egoísta y altivo silencio: y Magdalena, encontrando seco el corazón de su hermana, lloraba a solas cuando las lágrimas se agolpaban involuntariamente a sus ojos.

Ningún sentimiento era común entre ellas; nunca se confiaron sus alegrías y sus pesares, y sin embargo, el único secreto que procuraban esconder en lo más profundo del corazón, se lo habían adivinado mutuamente con ese instinto maravilloso de la mujer enamorada y celosa. Marta y Magdalena tenían efectivamente puestos sus ojos en un mismo hombre.

La pasión de la una era el deseo tenaz, hijo de un carácter indomable y voluntarioso; en la otra, el cariño se parecía a esa vaga y espontánea ternura de la adolescencia, que necesitando un objeto en qué emplearse, ama el primero que se ofrece a su vista. Ambas guardaban el secreto de su amor, porque el hombre que lo había inspirado tal vez hubiera hecho mofa de un cariño que se podía interpretar como ambición absurda en unas muchachas plebeyas y miserables. Ambas, a pesar de la distancia que las separaba del objeto de su pasión, alimentaban una esperanza remota de poseerle.

Cerca del lugar, y sobre un alto que dominaba los contornos, había un antiguo castillo abandonado por sus dueños. Las viejas, en las noches de velada, referían una historia llena de maravillas acerca de sus fundadores. Contaban que hallándose el rey de Aragón en guerra con sus enemigos, agotados ya sus recursos, abandonado de sus parciales y próximo a perder el trono, se le presentó un día una pastorcita de aquella comarca, y después de revelarle la existencia de unos subterráneos por donde podía atravesar el Moncayo sin que lo advirtiesen sus enemigos, le dio un tesoro en perlas finas, riquísimas piedras preciosas y barras de oro y plata, con las cuales el rey pagó sus mesnadas, levantó un poderoso ejército, y marchando por debajo de la tierra durante toda una noche, cayó al otro día sobre sus contrarios y los desbarató, asegurando la corona en su cabeza. Después que hubo alcanzado tan señalada victoria, cuentan que dijo el rey a la pastorcita:
-Pídeme lo que quieras, que, aun cuando fuese la mitad de mi reino, juro que te lo he de dar al instante.
-Yo no quiero más que volverme a cuidar de mi rebaño -respondió la pastorcita.- No cuidarás sino de mis fronteras -replicó el rey, y le dio el señorío de toda la raya, y le mandó edificar una fortaleza en el pueblo más fronterizo a Castilla, adonde se trasladó la pastora, casada ya con uno de los favoritos del rey, noble, galán, valiente y señor asimismo de muchas fortalezas y muchos feudos.

La estupenda relación del tío Gregorio acerca de los gnomos del Moncayo, cuyo secreto estaba en la fuente del lugar, exaltó nuevamente las locas fantasías de las dos enamoradas hermanas, completando, por decirlo así, la ignorada historia del tesoro hallado por la pastorcita de la conseja: tesoro cuyo recuerdo había turbado más de una vez sus noches de insomnio y de amargura, presentándose a su imaginación como un débil rayo de esperanza.

La noche siguiente a la tarde del encuentro con el tío Gregorio, todas las muchachas del lugar hicieron conversación en sus casas de la estupenda historia que los había referido. Marta y Magdalena guardaron un profundo silencio; y ni en aquella noche, ni en todo el día que amaneció después, volvieron a cambiar una sola palabra relativa al asunto, tema de todas las conversaciones y objeto de los comentarios de sus vecinas.

Cuando llegó la hora de costumbre, Magdalena tomó su cántaro y le dijo a su hermana: -¿Vamos a la fuente? -Marta no contestó, y Magdalena volvió a decirle: -¿Vamos a la fuente? Mira que si no nos apresuramos se pondrá el sol antes de la vuelta. -Marta exclamó al fin con un acento breve y áspero: -Yo no quiero ir hoy. -Ni yo tampoco -añadió Magdalena después de un instante de silencio, durante el cual mantuvo los ojos clavados en los de su hermana, como si quisiera adivinar en ellos la causa da su resolución.


III.
Las muchachas del lugar hacía cerca de una hora que estaban de vuelta en sus casas. La última luz del crepúsculo se había apagado en el horizonte, y la noche comenzaba a cerrar de cada vez más oscura, cuando Marta y Magdalena, esquivándose mutuamente y cada cual por diverso camino, salieron del pueblo con dirección a la fuente misteriosa. La fuente brotaba escondida entre unos riscos cubiertos de musgo en el fondo de una larga alameda. Después que se fueron apagando poco a poco los rumores del día y ya no se escuchaba el lejano eco de la voz de los labradores que vuelven caballeros en sus yuntas cantando al compás del timón del arado que arrastran por la tierra; después que se dejó de percibir el monótono ruido de las esquilillas del ganado, y las voces de los pastores, y el ladrido de los perros que reúnen las reses, y sonó en la torre del lugar la postrera campanada del toque de oraciones, reinó ese doble y augusto silencio de la noche y la soledad; silencio lleno de murmullos extraños y leves que lo hacen aún más perceptibles.

Marta y Magdalena deslizaron por entre el laberinto de los árboles, y, protegidas por la oscuridad, llegaron sin verse al fin de la alameda. Marta no conocía el temor, y sus pasos eran firmes y seguros. Magdalena temblaba con sólo el ruido que producían sus pies al hollar las hojas secas que tapizaban el suelo. Cuando las dos hermanas estuvieron junto a la fuente, el viento de la noche comenzó a agitar las copas de los álamos, y al murmullo de sus soplos desiguales parecía responder el agua del manantial con un rumor compasado y uniforme.

Marta y Magdalena se prestaron atención a aquellos ruidos que pasaban bajo sus pies como un susurro constante, y sobre sus cabezas como un lamento que nacía y se apagaba para tornar y crecer y dilatarse por la espesura. A medida que transcurrían las horas, aquel sonar eterno del aire y del agua empezó a producirse una extraña exaltación, una especie de vértigo, que, turbando la vista y zumbando en el oído, parecía trastornarlas por completo. Entonces, a la manera que se oye hablar entre sueños con un eco lejano y confuso, les pareció percibir entre aquellos rumores sin nombre sonidos inarticulados como los de un niño que quiere y no puede llamar a su madre; luego palabras que se repetían una vez y otra, siempre lo mismo; después frases inconexas y dislocadas sin orden ni sentido, y por último... por último comenzaron a hablar el viento vagando entre los árboles y el agua saltando de risco en risco.
Y hablaban así:

EL AGUA.- ¡Mujer!..., ¡mujer!..., óyeme..., óyeme y acércate para oírme, que yo besaré tus pies mientras tiemblo al copiar tu imagen en el fondo sombrío de mis ondas ¡Mujer!..., óyeme, que mis murmullos son palabras.
EL VIENTO.- ¡Niña!... niña gentil, levanta tu cabeza, déjame en paz besar tu frente, en tanto que agito tus cabellos. Niña gentil, escúchame, que yo sé hablar también y murmuraré al oído frases cariñosas.
MARTA.- ¡Oh! ¡Habla, habla que yo te comprenderé porque mi inteligencia flota en un vértigo, como flotan tus palabras indecisas!
Habla misteriosa corriente.
MAGDALENA.- Tengo miedo. ¡Aire de la noche, aire de perfumes, refrescan mi frente que arde! Dime algo que me infunda valor porque mi espíritu vacila.
EL AGUA.- Yo he cruzado el tenebroso seno de la tierra, he sorprendido el secreto de su maravillosa fecundidad, y conozco los fenómenos de sus entrañas, donde germinan las futuras creaciones.
Mi rumor adormece y despierta: despierta tú, que lo comprendes.
EL VIENTO.- Yo soy el aire que mueven los ángeles con sus alas inmensas al cruzar el espacio. Yo amontono en el Occidente las nubes que ofrecen al sol un lecho de púrpura, y traigo al amanecer, con las neblinas que se deshacen en gotas, una lluvia de perlas sobre las flores, mis suspiros son un bálsamo: ábreme tu corazón y le inundaré de felicidad.
MARTA.- Cuando yo oí por primera vez el murmullo de una corriente subterránea, no en balde me inclinaba a la tierra prestándole oído. Con ella iba un misterio que yo debía comprender al cabo.
MAGDALENA.- Suspiros del viento, yo os conozco: vosotros me acariciabais dormida cuando, fatigada por el llanto, me rendía al sueño en mi niñez, y vuestro rumor se me figuraban las palabras de una madre que arrulla a su hija.
El agua enmudeció por algunos instantes, y no sonaba sino como agua que se rompe entre peñas. El viento calló también, y su ruido no fue otra cosa que ruido de hojas movidas. Así pasó algún tiempo, y después volvieron a hablar, y hablaron así:
EL AGUA.- Después de filtrarme gota a gota a través del filón de oro de una mina inagotable; después de correr por un lecho de plata y saltar como sobre guijarros entre un sin número de zafiros y amatistas, arrastrando en vez de arenas diamantes y rubíes, me he unido en misterioso consorcio a un genio. Rica con su poder y con las ocultas virtudes de las piedras preciosas y los metales, de cuyos átomos vengo saturada, puedo ofrecerte cuanto ambicionas. Yo tengo la fuerza de un conjuro, el poder de un talismán y la virtud de las siete piedras y los siete colores.
EL VIENTO.- Yo vengo de vagar por la llanura, y, como la abeja que vuelve a la colmena con su botín de perfumadas mieles, traigo suspiros de mujer, plegarias de niños, palabras de casto amor y aromas de nardos y azucenas silvestres. Yo no he recogido a mi paso más que perfumes y ecos de armonías; mis tesoros son inmateriales, pero ellos dan la paz del alma y la vaga felicidad de sueños venturosos.

Mientras su hermana, atraída como por un encanto, se inclinaba al borde de la fuente para oír mejor, Magdalena se iba instintivamente separando de los riscos entre los cuales brotaba el manantial.
Ambas tenían sus ojos fijos, la una en el fondo de las aguas, la otra en el fondo del cielo.
Y exclamaba Magdalena mirando brillar los luceros en la altura: -Esos son los nimbos de luz de los ángeles invisibles que nos custodian.
En tanto decía Marta, viendo temblar en la linfa de la fuente el reflejo de las estrellas: -Esas son las partículas de oro que arrastra el agua en su misterioso curso.
El manantial y el viento, que por segunda vez habían enmudecido un instante, tornaron a hablar; y dijeron:

EL AGUA.- Remonta mi corriente, desnúdate del temor como de una vestidura grosera, y osa traspasar los umbrales de lo desconocido. Yo he adivinado que tu espíritu es de la esencia de los espíritus superiores. La envidia te habrá arrojado tal vez del cielo para revolcarte en el lodo de la miseria. Yo veo, sin embargo, en tu frente sombría un sello de altivez que te hace digna de nosotros, espíritus fuertes y libres... Ven, yo te voy a enseñar palabras mágicas de tal virtud, que al pronunciarlas se abrirán las rosas y te brindarán con los diamantes que están en su seno, como las perlas en las conchas que sacan del fondo del mar los pescadores. Ven, te daré tesoros para que vivas feliz; y más tarde, cuando se quiebre la cárcel que te aprisiona, tu espíritu se asimilará a los nuestros, que son espíritus humanos, y todos confundidos seremos la fuerza motora, el rayo vital de la creación, que circula como un fluido por sus arterias subterráneas.
EL VIENTO.- El agua lame la tierra y vive en el cieno: yo discurro por las regiones etéreas y vuelo en el espacio sin límites. Sigue los movimientos de tu corazón, deja que tu alma suba como la llama y las azules espirales del humo. ¡Desdichado el que, teniendo alas, desciende a las profundidades para buscar el oro, pudiendo remontarse a la altura para encontrar amor y sentimiento!
Vive oscura como la violeta, que yo te traeré en un beso fecundo el germen vivificante de otra flor hermana tuya, y rasgaré las nieblas para que no falte un rayo de sol que ilumine tu alegría. Vive oscura, vive ignorada, que cuando tu espíritu se desate, yo lo subiré a las regiones de la luz en una nube roja.

Callaron el viento y el agua, y apareció el gnomo.
El gnomo era, como un hombrecillo transparente: una especie de enano de luz, semejante a un fuego fatuo, que se reía a carcajadas, sin ruido, y saltaba de peña en peña, y mareaba con su vertiginosa movilidad. Unas veces se sumergía en el agua y continuaba brillando en el fondo como una joya de mil colores; otras salía a la superficie y agitaba los pies y las manos, y sacudía la cabeza a un lado y a otro con una rapidez que tocaba en prodigio.

Marta vio al gnomo y le estuvo siguiendo con la vista extraviada en todas sus extravagantes evoluciones; y cuando el diabólico espíritu se lanzó al fin por entre las escabrosidades del Moncayo, como una llama que corre, agitando su cabellera de chispas, sintió una especie de atracción irresistible y siguió tras él con una carrera frenética.

-¡Magdalena! -decía en tanto el aire que se alejaba lentamente; y Magdalena, paso a paso y como una sonámbula, guiada en el sueño por una voz amiga, siguió tras la ráfaga, que iba suspirando por la llanura.
Después todo quedó otra vez en silencio en la oscura alameda, y el viento y el agua siguieron resonando con los murmullos y los rumores de siempre.


IV.
Magdalena tornó al lugar pálida y llena de asombro. A Marta la esperaron en vano toda la noche.
Cuando llegó la tarde del otro día, las muchachas encontraron un cántaro roto al borde de la fuente de la alameda. Era el cántaro de Marta, de la cual nunca volvió a saberse. Desde entonces las muchachas del lugar van por agua tan temprano, que madrugan con el Sol. Algunas me han asegurado que de noche se ha oído en más de una ocasión el llanto de Marta, cuyo espíritu vive aprisionado en la fuente. Yo no sé qué crédito dar a esta última parte de la historia, porque la verdad es que desde entonces ninguno se ha atrevido a penetrar para oírlo en la alameda después del toque del Ave-María.

Los reductos del sol

VIII

Vivir, ya he dicho:
Tener sobre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomar el invierno para tejer
una mansión de lino
Vigilantes los senos,
escondidos en la piel.
Vibrar
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer ,
sonreír por malicia.
Vivir,
acodada entre sombras,
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.

27 de septiembre

Caigo, pero caigo de pie. Cuando sea mayor, quiero ser así: aspiro a seguir cayendo, porque en ese vértigo está la vida y porque a estas alturas de la película empiezo a ser remotamente realista, pero quiero caer de pie. Sin gritos, sin histerias.

Patricia y Yo

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1.- NUESTRO HEROE

Nuestro héroe -así nos referiremos a él- era un tipo de piel blanca, pelo castaño, solía usar barba corta (sin afeitarla unos cuantos días), tenía contextura delgada y tamaño un tanto alto. Era pues, lo que aquí en Perú solemos denominar un “blancon”.

Sin embargo no sentía ser una persona superior, ni nada; no era racista, aunque usaba las respectivas frases que cualquiera de ustedes suelen usar en cuanto a su modo a referirse de los demás: “Cholo es ser cobrizo -pensaba- y no un insulto. Así como hay chinos, blancos y negros, hay cholos, y ya está”. Nuestro héroe tenia conciencia de que venia de una familia adinerada, de apellido europeo pero él había abrazado el concepto de la ideología anarquista, era amante del existencialismo y además, sentía una marcada tendencia por la solidaridad. Pero contradictoriamente era un misántropo, despreciaba a la humanidad y solía reírse y burlarse de ellos como si fuera un insecto. Consideraba a la humanidad poco menos que una peste, constantemente despotricaba de sus costumbres. Era peor con los “cartoneros” o “pordioseros”, les despreciaba sin asco alguno. Era ateo radical pero sentía simpatía y respeto por los animales, a los que consideraba superiores a los seres humanos. En el plano del ocio, sus aficiones la ocupaban la música, la juerga, el cine independiente, la literatura de horror y sobre todo el sexo.

Quizás aquí tenga que detenerme unos momentos en lo que nuestro héroe admiraba o solía admirar, era fanático a ultranza del grindcore y de todo lo que fuera ruido puro o noise. PARA NUESTRO HEROE MY BLOODY VALENTINE, O SONIC YOUTH O JESUS AND MARY CHAIN ERAN MARICONADAS. Tambien lo eran el techno, el rap, el heavy metal y el industrial tipo Hocico o Nitzer ebb. Detestaba acérrimamente la salsa, cumbia y cualquier género tropical. En el plano cinéfilo y literato admiraba todo lo que fuese sórdido, lúgubre y repugnante. Lo más desagradable que había leído últimamente, (pero por malo) no por repugnante, había sido la colección “Sobrenatural” que estaba lanzando el plan Lector de Correo, lo peor había sido leer los cuentos de Ampuero. Mierda pura.

Bebía rigurosamente, de todo, pero tenia buena cabeza- el trago no le chocaba. Rara vez borraba cinta.

Su máxima obsesión la constituían las mujeres o siendo más exactos: el sexo. Era un enfermo de la masturbación (lo solía hacer a diario; antes de dormir o tomar un baño eran las horas propicias). Había pasado por todos los fetiches habidos y por haber (excepto el fetichismo de pies, que siempre le parecio repugnante) Anduvo por ojos, el latex, las tetas grandes, planas, culos, rodillas, hombros, piernas, pantys, anos, ombligos, hasta llegar a la mas reciente: mujeres que usan zapatos de taco (o de tacón como los llaman en otros lados).

Su fetichismo por los tacos era tal, que no concebía ya el porno sin zapatos de taco, por eso se había vuelto incondicional de una playmate de Penthouse llamada Nikki Benz. Nikki no solo tenía buenas tetas, lindas patas, un ano hermoso y dilatado, sino que también tenía la locura de vestirse, no de desvestirse, ante cámara. Esto fascinaba a nuestro héroe. Nikki Benz se parecía harto a la cantante del grupo technopop “Berlín”, un grupo de mierda, pero nuestro héroe había comprado su dvd -piraton nomás- para alucinar como sería Nikki cantando.

No se trataba de cualquier zapato de taco, los zapatos que él veneraba y que lo ponían, eran los zapatos de punta redondos y cerrados tipo “ballerina”, les rendía pleitesía en sus pajazos. Pero eso no quiere decir que nuestro héroe no tuviera sexo real, lo tenia y todo el tiempo.

Salvo negras o chinas, el podía acostarse con toda mujer que se le pusiese delante: gordas, feas, flacas, daba igual. Con que pudiese tener sexo, era suficiente. Uno de sus amigos le puso “ultraman”, porque podía revolcarse con todos los monstruos. Además tenia sexo con chicas -digámoslo así- guapas, fuertes, cueros, lo tenia todo el tiempo, pero lo que el realmente buscaba era degeneración, no el típico sexo: perrito, misionero, mamey y ya esta. No, a él le fascinaba el sexo oral. El sabor de la vagina le gustaba tanto que llegaba a pensar que deberían de hacerse chups o marcianos con sabor a chucha, “serian la cagada” pensaba. “los compraría un culo de gente”. Le encantaba lamer el ano,- siempre sentía un sabor encantador y sobre todo un olor bastante diferente al de la vagina. Así como orinar o que lo orinen. Cuando la chica iba al baño del telo a mear, Nuestro héroe iba corriendo y ponía su cabeza en el water y le decía a la chica “mea mea” recibiendo todo el orín caliente. Solía lamer lo que le caía en la cara. Las frases sucias dichas al oído también lo obsesionaban, hacia que la chica se las dijera todo el tiempo. Lo mismo hacia él.

Sin embargo no todas las chicas se prestaban a su juego favorito: el sexo anal. Bastaba con separar las nalgas, introducir la lengua en el orificio y lamer, sentir ese sabor peculiar con sabor a mierda y poner la lengua dura luego de haberlo lamido, introducir 2 o 3 dedos y comenzar a dilatar. Luego meter la cabeza de el pene e ir empujando poquito a poquito “cric, cric, cric” podía sentir como sonaban (o seria cosa suya?) los plieguecitos del ano e intestinos y como iba entrando su pinga, mientras que la chica solía quejarse o llorar, salvo que sea una recorrida. A esas se les notaba a leguas porque desde que pones a la chica de espaldas sabes cuando ha tenido sexo anal o no, según lo dilatado que tuviese el ano. También existía el lubricante, pero el lubricante era una porquería, porque entraba en una, pero a la chica le dolía lo mismo y el no sentía el sonidito “cric cric cric” de la dilatación.

Pero lo que más le jodía era que solo una vez había podido tirar con una chica que tuviese puestos los zapatos de taco…Acaso ustedes cuando se levantan una chica tiene tacos puestos? Por lo general, las hembras suelen estar en zapatillas, botas o si es verano, aun peor, en las desagradables y sucias “sandalias” o las repugnantes “sayonaras”. Pensaba constantemente “¿Por qué las chicas no piensan que las pantys o los tacos también ponen a los hombres?”

En su devenir en busca de chicas solía ir a lugares como el Yacana, Zela, Queirolo, Ciro, Nuclear Bar, Salón Imperial y sobre todo al “Vichama”, antro en el que solían caer todos los que echaban de las discotecas luego que estas cerraban. En Vichama y Yacana tenia un riguroso record de levantes. Ojo que la cantidad no va rigurosamente regida con la calidad. Por estos lados conoció a gente que había tocado o tocaba en grupos como Mortem, Dios Hastío, Anal vomit, Hadez, kaos Endémico y tantos otros. Sus principales patas eran Miguel Tipacti (un amante del cine gore y ex baterista de Atrofia Cerebral, José Bacteria y Oscar Reategui (ambos de Dios Hastío) y Leonardo Bacteria (aunque este ultimo se había olvidado del noise para ponerse a tocar en una banda tontipop de mierda). Lo que no le cuadraba mucho de Leito y Óscar era que eran muy bailarines, aunque igual se cagaba de risa con ellos. En Zela había un dj alucinante al que llamaban “Vegetal”, que además de viejo y homofóbico llevaba 6 años sin sexo, y se enorgullecía de ello. (“A todos los cabros los deben agarrar a fierrasos” decía Vegetal). En Vichama solía llegar en tal estado de ebriedad que ni siquiera se acordaba del cacharro de las hembras que se había levantado, cuando luego se las cruzaba o las volvía a ver solo ellas lo reconocían y le pasaban la voz.

El ambiente de las putas era, al menos en Caylloma, una mierda. Las putas o te choreaban, o te hacían un mini polvo de 3 ó 4 minutos y luego se quitaban, y entraba el caficho sin que pudieses reclamar ni mierda. Habían hartos travestis o trakas pero nunca le habían llamado la atención, aunque las que estaban por la Av. Arequipa eran mas alucinantes, tenían unos cuerpos que competían con las mujeres y estaban semidesnudas cuando puteaban.

Y entonces un día, viendo una porno de Belladonna (la grande, aquella que no le decía No a nada, que había filmado hasta embarazada,.. Pero que lamentablemente rara vez se ponía zapatos de taco y fatalmente hacia montones de fetichismo de pies)… fue cuando vio 2 Shemales chupándose la pinga uno al otro, fue en una de las "Fetish Flavor", en la parte 3, disco 2, polvo 2…Aquello era demasiado bizarro, ni el sexo lesbico se comparaba con esto, era como ver a 2 mujeres (pero una de ellas con pinga) tirándose a otra y luego una de ellas se tiraba a Belladonna mientras que Belladonna le chupaba la pinga a la otra (o debo decir otro). Fascinado por lo múltiple que era este tipo de sexo, nuestro héroe fue a Polvos azules en busca de pornos de Shemales, así conoció al gran Nacho Vidal, quien había sido pareja de Belladonna.

Lo jodido de la pornografía Shemale es que no todas era como el la había conocido con Belladonna (algo totalmente bizarro, totalmente difícil por momentos de discernir, que o quien estaba tirando a que o quien) sino que también había pornos shemales protagonizadas por hombres normales, que no eran mas que tremendos cabrasos, ya que los Shemales de cuerpos y tetas perfectos pero con una pichulasa inmensa se los terminaban clavando y torteando…Algo nada grato de ver, mas aun si eres heterosexual.

Obsesionado por el tema de los shemales y el zapato de taco decidió que una buena manera de experimentar ambas cosas era meterse con un shemale o travesti, que tuviese un cuerpazo y también zapatos de taco puestos. Así que fue por Jr. Quilca y en la paralela vio varias tracas. Escogió una que no tenia tantas tetas, pero si cacharro de jerma y estaba bastante buena. En el telo la volteó y cosa rara, no sintió el “cric cric cric” de su ano al metérsela. Su pinga entro como si fuese cuchillo en mantequilla derretida. Algo estaba mal. Y además esa traka tenia la pinga escondida o “candado” como le decían. La experiencia no le satisfizo del todo. Su broder Leonardo Bacteria le dateo que habían trakas cerca de su jato en Chorrillos en el Malecón y por el parque Fátima. “Pero distan mucho de estar buenas” le había advertido. “No tienen esos cuerpazos, son un tanto ahombradas”. Pese a su curiosidad volvió a buscar trakas por la Arequipa. Aquí encontró una traca alucinante semidesnuda, que lo llevo a un telo horripilante en Lince. Tampoco sintió el “cric cric” cuando se la metió, pero los tacos y lo bien que se la mamo, hicieron el resto. Entonces espero a la semana siguiente y haciendo caso a Bacteria busco por Chorrillos, en concreto en el Parque Cuadros (Mucho antes que este chino bestia de Miyashiro destruyera aquella hermosura de parque) y allí encontró 3 trakas. Uno de ellos tenía los pechos hermosos y aunque no estaba nada bonita le gusto. Le preguntó su nombre, “Monchi”. le dijo. ¿Cómo?” “Monchi” le repitió, “Me llamo Monchi” Nuestro héroe se cagó de risa, ya que Monchi era el nombre de un conocido baterista de una banda chikipunk de Chorrillos…y ya entendía porque le decían así. Se lo llevo detrás de un arbusto y Monchi se la comenzó a mamar, nuestro héroe notó que al cabro se le abultaba un poco el lompa. Se la toco. “Oye qué tienes! No me toques mi concha” le dijo Monchi cagandose de risa, y nuestro héroe se la siguió tocando, no pudo mas y le bajo el cierre. Monchi le dijo “oye, puedo ser activa, si me pagas mas”. Así que caminando llegaron a Huaylas con Alfonso Ugarte en plena Chorri wan kenobi. Cruzaron y entraron al telo. Allí calata Monchi se dejo mamar la pinga todo lo que nuestro héroe quiso, y al mismo tiempo se la mamaron a él. Chaparon, hicieron el amor, se vino en la cara del cabro. Nuestro héroe pudo adherir un sabor más a sus sexos orales. Ya no bastaba con la vagina y sus múltiples labios -cuyo flujo era digno de ser vendido como chup. Ya no era solo el ano y su orificio hermoso lleno de plieguecitos, con sabor a mierda y olor fuerte. Ahora también conocía la pinga, el pene, los huevos, le gusto el sabor de la cabeza, el glande, las venas y sobre todo que aquel cabro era lo que los maricas llaman “Chala” o sea potenciado, pingón, zapatón.

Ya tenia una nueva experiencias por explorar. Sin embargo el héroe de este cuento, siguió con su furtiva vida llena de agarres, sexo, e intercambio mutuo de fluidos con lo que cayera por su cama. Lo tenia claro, las mujeres, eran el sexo gratis, bueno, el que costaba jarras de chela, ron o lo que fuese, y el telo cuando no se las llevaba a su depa. Para los otras, por las tracas, había que pagar, no lo hacían gratis, salvo que explorara el reino de las discos de ambiente y eso no lo iba a hacer ni cagando, la pinga.

De modo que se podría decir que el héroe de este relato tuvo 2 años de full sexo, lamidas, mamadas, meadas, sexo anal, vaginal, 69, escupitajos, sexo ruso, y todo lo pensable. Seguían sin aparecer flacas vestidas con tacos “tal vez tendría que parar en donde van las que salen de las oficinas” pero la sola idea de tener que oir reggaeton lo contuvieron. Siempre había huido a las relaciones serias, a los noviazgos; no le interesaban, y no era porque no pudiese enamorarse, era el simple hecho de que no quería verle la cara a la misma cojuda todos los días. Lo de tener una pareja travesti estaba descartado absolutamente. Todos se dedicaban al puterío y nada más. Se puso a pensar en la chica vestida de enfermera que iba a su casa todos los viernes y en la otra intelectualoide que iba los lunes. De cómo llevaba una vida doble con mujeres y tracas, sin problema alguno. Y de cómo nunca se había sentido atraído por un hombre, o al menos un hombre vestido de hombre.

Todo era genial, o casi.

Hasta que ella pasó.

2. PATRICIA

El héroe del relato estaba hablando por teléfono, transando sobre un vinilo de Meat shits que un broder estaba vendiendo, cuando ella cruzó y le dijo “Hola”. Recordó el polvo nada malo que tuvieron un año antes y le dijo “Hey espera”. “Te llamo mañana y quedamos, ok ok, 6pm en la Brasil en la tienda del chino Furo. Ok listo.”

- Hola Patricia ¿cómo estás?

-Bien- le dijo- o no tanto, mi hermana esta presa, vengo de verla del penal de Chorrillos y estoy buscándole unas medicinas que le han recetado, se ha intoxicado, encima que la caga. Adentro la sigue cagando. Hazme la taba.

- Claro, sin problema.

-Oye, ¿sigues viviendo solo? Mira si me das 20 soles para darle mañana a la nana consigo que la nana se quede con mi hijo esta noche y así me quedo contigo.

-Ya, no hay problema.

Entonces fueron rumbo a la jato de su prima, una jato en una zona bagre de Chorri, esas que están llenas de negros pasteleros y cerca de ese mercado maloliente llamado “La paradita”. Por donde vive puro misio, puro cartonero, puro pordiosero, puro bagre. Puro fumón.

Entraron a la típica jato de clase media limeña, esas que las paredes siempre estan mal pintadas, algunas no están tarrajeadas, y se ven todavía los ladrillos. Tienen una foto del Papa o Cristo junto a una vedette o un jugador de fútbol. Pero claro, ni cagando les falta internet, la compu, el dvd, el plasma; para eso si tienen plata esa gente. Mientras la esperaba por cerca de 20 minutos, mientras Patricia le contaba a sus primas sobre la visita a la cárcel, rememoró desde cuándo la conocía.

¿La conocía desde los 16 ó 17? Siempre le había parecido fea, horrible, chola y vulgar. Siempre había tenido pésimo gusto para vestirse, y siempre había tenido pésimo gusto musical también. Se la había agarrado de chibolo plan de 16, maso. Y la había choteado porque además de fea, no quería cachar. El ya estaba pensando en sexo, y si estaba con una chibola era, o por que era rica o porque cachaba. Esta tipa no tenía ninguna de las 2 características. La dejo de ver, muchos años y un día se la encontró en una discoteca en la que el estaba muy chicha, ella le bailó poniéndole el culo en la pinga todo el tiempo. No intercambiaron teléfonos. O si lo hicieron, estaba tan chicha que se le perdió. Se la cruzó un par de veces y un día en un restaurante vio como había un chibolo de pelo castaño (bueno ni tan castaño) que estaba que jodía y jodía, en eso botó al piso una botella de Inca Kola de litro y medio armando un chongaso, haciendo que la madre se muriera de vergüenza.

Ahí la reconoció, seria la tercera o cuarta vez que la volvia a ver desde sus ultimos chapes. Patricia era fea, bastante fea, cobriza o chola, mas no tanto; pero nunca blanca. Sin embargo era flaca bastante flaca, buena figura, culo parado, tetas chiquitas, pero lo basico. Y tremendas caderotas. A pesar de haber parido, se mantenia. Se le acerco y la saludo. Ella lo saludo cortésmente. Le conto que habia tenido su hijo, que era el que habia roto la botella. Se llamaba Carlos Martin, solo tenia 4 años. Y estaba separada del marido, o de “el padre de su hijo”. Le dio su mail y su fono.

A las 2 semanas coincidieron en el Messenger, y se encontraron en un parque en Matellini, chuparon un vino, pero ella no cayo con uno. Nuestro heroe tuvo que invertir 3 vinos esa noche, para que lo invitara a subir a su cuarto, y meterse 2 polvos. La jato estaba desordenada, hecha una mierda. “Es por el Cucho, me tiene la jato patas arriba”. Pero sin embargo ese olor a pescado medio pasado, y las ollas cochinas, mas suciedad en el suelo, y sobre todo el baño hecho mierda. Le dieron a nuestro heroe la seria impresión de que esta huevona era una cochina de Mierda. Al dia sgte. le propuso invitarle sudado de Pescado y nuestro heroe dijo “ No gracias” “Oye pero si me sale bien rico” “No gracias, no hay una cebicheria por aquí cerca?”. Y alli es adonde fueron. Luego de esa vez la llamo 2 veces mas, una de esas ella le dijo que no era buena idea, porque iba a venir “el papa de su hijo”. La 2da le dijo “oye ya me mude, estoy viviendo por Puente Piedra” Ala mierda, ni por san puta me voy hasta alla, hablaos.

Estaba recordando todo esto, cuando Patricia se canso de conversar con su prima, compraron algo de comer, un vino, los remedios de su hermana, y tipo puta, le dijo: “oye las 20 lucas que le tengo que dar a la nana”. Fueron a su jato, comenzaron a chupar, la huevona se comenzo a hacer la difícil. “No soy facil, calientame”. Entre manoseo y chape, salio un polvo recontramonse, pero que tuvo algo que sorprendio a nuestro protagonista. Ademas de el buen cuerpo, (O sea recordando ese chiste cruel, “le pones una almohada en la cara y te la cachas”) Patricia usaba encajes, Sostenes, ropa interior sensual, y ademas encima de la misma usaba mas cosas. Esto era uno de los fetiches de nuestro causa y lo hicieron meterse un segundo polvo mas.

Al dia sgte. (era Lunes y tenia que ir a Galerias Brasil a las 6 por su vinilo de Meat Shits) la huevona insistio para que lo acompañe. “No, lo siento- le dijo- tengo que hacer” “El Martes voy a ir a Chorrillos donde mi prima, te llamo y bajas” “porque no?” dijo nuestro broder.

Pero el no contaba con que lo iban a llamar de una chamba adicional, en la Av. Colonial, lo que significaba que cero trago y cero sexo. Cuando llego a Chorrillos el trafico estaba atascado, todas las calles llenas de gente y vendedores… “¿Qué mierda pasa aquí?” Se trataba de la fiesta de San Pedro, una fiesta tipica chorrillana, que se celebraba el 29 de Junio, en la que bajaba toda la gentuza de todos los cerros y volvian el distrito un chiquero. Llego a la casa de su prima, como tipica familia misia, estaban chupando chela. Como el tenia que trabajar y ademas era su primer dia, se nego a tomar. “¿Por qué mientes ah??, mañana lo han decretado feriado, no te quieres ir conmigo?” “Si quiero, manyas, pero tengo que chambear, no tengo porque mentirte” “Ah ok, pero acompañame a pasear al Cucho, a que se pasee, se tome sus fotos,” Putamadre, haciendo de tripas corazon, le hizo la taba.

Las calles eran todas un asco, era un mar de gente. Se vendia de todo: higadito, choclo, choncholi, tallarines, churros, chaufa al paso. Habian ferias de juegos mecanicos totalmente misias..Y sobre todo un mar de gente. Un mar de cartoneros muertos de hambre masoquistas, a los cuales les encantaba esta mierda, una masa de gentuza, alienada y estupida.

“Cargamelo, cargamelo al Cucho” y le dio de cargar al niño. Deberian de verlo, nuestro heroe cargaba a “Cucho” como si de su hijo se tratara, y Zas, Patricia les tomo una foto… ”Que lindos salen,¿de verdad no es lindo mi Cucho?”… ”Pero no pues causa, tu Cucho, no es lindo, es un chibolo feo, cacheton, con el pelo trinchudo, asqueroso, con cara de imbecil, piel de serrano, ojos muy redondos y mal vestido”-penso. Metieron a “Cucho” y a su primo a la piscina de pelotas, mientras que la cojuda de Patricia saltaba tomandole fotos.

A estas alturas ya Nuestro causa estaba haciendo higado, y pensando “Que chucha hago aca?? Hoy no me tirare a esta huevona,y tengo que soportar todos estos bagres”. “Oye te presento a mi primo – le dijo Patricia, y le paso un vino, de esos baratos SAN REMO de 4, 5 lucas. “Habla causa, como fallo el penal hoy, no?” “Putamadre, la típica de los futboleros, alucinan que todo el mundo esta al tanto de su deporte estupido. Creen que todo el mundo es tan tarado como ellos, como para emocionarse porque una pelota pasa por un par de arcos. Putamadre., me muero de la emocion" - penso. “No me gusta el futbol”- contesto. “¿Qué? No te gusta el futbol?? Putamadre (haciendo alharaca) Oe este huevon no es hombre!!” dijo el primo.

Se le acerco a Patricia y le dijo “Oye porque me has traido aca?? Putamadre se suponia que ibamos a tirar, no?? No que me ibas a traer a esta cagada” “Oye como que cagada, si el Cucho esta refeliz” “Si pero yo no” “Ya, ya tranquilo de aquí nos vamos hasta mi jato, y alli dormimos tranquilos” “Que!!!, hasta Puente piedra??”. Alli recordo que al dia sgte. tenia que chambear en la Av Colonial y penso que despues de todo no le saldria tan lejos, y después de todo se la podria tirar un dia mas.

El viaje hasta Puente Piedra fue larguísimo (metropolitano hasta el ultimo paradero, de alli un alimentador hasta Trapiche y de alli otro mas) sentia que estaba en el culo del mundo, alucinaba que se estaba llendo de viaje a Trujillo, Piura, que se yo. Hasta que llegaron. Era un barrio de mierda horrible, misio, por la hora no habia gente, harto mototaxista. Y la jato pobre,de un solo piso, constaba de 2 habitaciones, una que hacia de sala comedor, un cuarto con cama matrimonial, un patio chiquito con una lavadora y un baño pequeñisimo sucio y lleno de papeles de mierda hasta arriba. La jato estaba toda sucia, y revuelta. Y alli echo en la cama al repugnante chibolo a quien nuestro heroe le decia “Chucky” en lugar de “Cucho”, nombre que el mismo chibolo comenzo a usar refiriendose a el mismo, lo que hizo reir por primera vez en toda la noche a nuestro heroe. Patricia le dijo que esperaran a que el chibolo se quedara jato, para recien tirar. Le conto que se habia mudado hasta Puente Piedra, porque era el unico lugar donde podia estar, ya que el padre le habia raptado a la criatura, y esta se lo arrebato, una tarde a este, en el Metro de Chorrillos. Por esta razon, y con la ayuda de un abogado, habia huido hasta ese lugar, para que el padre no lo pudiese coger. Tambien tenia una denuncia publica y no se le podia acercar, pero igual se sentia mas tranquila lejos.

Ese dia follaron y volvio a darse cuenta de que la perra usaba bonita ropa interior. Era una de las cosas que mas le excitaba, porque sexualmente no lo hacia nada bien.Y lo que le parecia mas raro, era que la mostra se la chupaba siempre con condon.

Y alli comenzo el problema, Patricia lo llamaba constantemente, le enviaba mensajes, le decia que lo queria. Cuando hacian el amor le hacia decir que lo queria, y nuestro heroe quien no se sentia enamorado de este mamarracho, le decia que si solo a veces, tratando de seguirsela tirando, y que esta le entregue el ano. O sea, romperle el culo. Habian conversado al respecto, ya que ella tenia el ano dilatado, pero ella le referia que era fruto de las hemorroides, cuando pario a Cucho. Igual le lamio el ano, hizo que le orine la cara, la hizo ponerse en 4, y pujar montones de veces,y ver como su ano se movia algo. Claro, nunca llegaba al nivel de Belladonna. Obvio. pero el problema era que despues La tipa no paraba de llamarlo, mandarle mensajes, pedirle que vaya a su casa, y el nunca atracaba. Era ella la que iba hasta su casa, los domingos después de visitar a su hermana que estaba presa en Santa Monica, o algun otro dia de la semana. Siempre cuando el tenia que hacer algo, ella no le creia y ponia en duda dicha respuesta. Todo esto comenzo a hartar a nuestro heroe. Hasta que un dia Domingo tirando con una gotica en la mañana que se habia computado en Distorsion, comenzo a timbrarle el celular. No contesto, pero timbro tantas veces que la chica le dijo “¿Por qué no le contestas? Es la tipa que te pone cosas en el muro de tu facebook?””

-“Pone cosas en mi muro en facebook?” (Penso -¿que mierda pondra y si ella lo ve, lo pueden ver las demas????) Que pone??- Pregunto.

-Pone “te quiero loquito” “si sigues intentando, vas a obtener lo que deseas” “voy a buscar mas ropa interior para ti” “Tu yo y Cucho seremos felices” cosas asi. Yo pensaba que era tu chica…Pero sabes?? tiene una pinta... es muy extraña, tiene un hijo que es horrible., pero como toda madre ve lindo a su hijo.

-¿Qué? .Se levanto de la cama y como ya no habia mas sexo de por medio, fue para su casa a ver su facebook. En efecto en su facebook, en su MURO aparecian esas cosas. No le habia prestado atención porque no usaba su nombre real se hacia llamar de otro modo, penso que era porque si ponia su nombre real, el padre de su hijo o algun amigo de el podria encontrarla. Comenzo a mirar sus fotos, salia horrible, mas que desagradable, tenia los ojos pintados como bruja, se notaba lo misio que era su hogar. “con una cagada asi y en ese lugar de mierda no viviria nunca, menos siendo tan cochina”. Comenzo a leer sus estados de animo en su muro personal…Disculpen pero no resisto no publicar tanta taradez y tanta ignorancia . Aquí van algunas: “En enantes me sentia mal, hable con mi loqui y ya me siento mas mejor” “Felismente que te tengo” “este martes todos en la pollada por mi hermana, que empiece la guergua” “cada ves que pienco en ti”. “mi dedito sss,carajo, me duele, esta bien feo, que nervios” “Y descubrir que tu vida esta llena de falcedad e hipocrecía” “todo tiene que volver hacer como antes” En su parte de información personal, ponia : “me gusta saluir a conocer lugares historicos” “soy una persona que decea hacer amistades” y habian 2 albumes protagonizados por el chibolo trinchudo con corte de payaso Poppy pelo con agua oxigenada, que eran el colmo: “Mi Cucho con Barni” “paciando por Barranco” "es el sexa pil de Cucho", e incluso habia una foto con nuestro heroe!!!!!

Esa noche, cosa rara, Patricia no llamo ni una sola vez.

Nuestro heroe espero impacientemente y a los 2 dias, el telefono sono: -Puedo irte a ver?

A las 2 horas estaba Patricia en su casa, Nuestro heroe no hablaba, solo la oia, y esta le conto 2 historias estupidas. Le conto que tenia en su casa anterior 2 pollos y que siempre cuando se sentia sola, y “Cucho” dormia en su cuna, ella sacaba a los pollos de el patio,-ya que no los tenia en corral, ni jaula,- y se los ponia a dormir a su lado. Al gallito le ponia una gorrita, y le daba un beso y al otro pollo, lo ponia a dormir al otro lado, porque los queria mucho. Luego cuando se mudo, se los regalo a un señor que tenia un monton de pollos.

-Patricia_-dijo nuestro protagonista- no hay duda que eres estupida y ademas de estupida eres cochina..¿Com0 chucha vas a meter a un poll0 que es un animal sucio, a dormir a tu cama, ponerle un gorro y ademas darle un beso?? puta que cochina eres!!! Ahí tambien se echaba tu hijo que es un niño. Ademas si los querias, como chucha se los vas a regalar a un tio que tiene pollos. Deben estar en un corral hacinados, si es que ya no le dieron vuelta.

-No, si, le ponia su gorrito a mi gallito , no eran cochinos. Oye tambien te cuento, que en mi mueble se ha metido una rata y un pericote y ahora creo que han tenido hijitos…putamadre paran haciendo ruido, toda la noche

-putamadre, parece que estuviese saliendo con una retrasada mental. Por cierto de donde sacas dinero?? en que trabajas??

-Trabajo de anfitriona con mi cuñado, solo los viernes y los sabados, y tambien doy clases, clases de danzas, de danzas sensuales. Mira, si quieres te doy una.

Y sin decir mas, Patricia se puso a baiarle.

-Patricia, no puedo entenderte; le dabas besos a un gallo , y te da asco chuparme la pinga sin condon? ¿porque chucha no me quieres chupar la pinga sin condon?? Solo las putas chupan la pinga con condon.

-No, es que yo todo el tiemp beso a mi hijo, a mi cucho, y no te la voy a estar chupando, y luego besar a mi cucho.

-Tia, pienso que eres puta, sabes?? No chambeas mas que fines de semana, según tu de anfitriona, haces bailes sensuales, usas encajes sensuales debajo de la ropa, y encima me la mamas sin condon!!! Yo pienso que eres puta!!!. Bueno, pues escuchame, si no me entregas el ano, y si no me la chupas sin condon, no voy a seguir contigo!!!!.

- Que??? – Patricia se puso a llorar – No te importa todo el sacrificio que hago para estar contigo??ademas tu quieres todo a la primera!!!. poco a poco, y veras como atraco.

- Nada de “Poco a Poco” me la chupas sin jebe, me dejas metertela por alli.

Esa noche, por primera vez, Patricia se la mamo sin condon. Pero no le entrego el Chiclayo.

Pero a los sgtes dias una idea enferma se fue apderando de la mente de nuestro heroe, no pregunten como, ni el modo, simplemente paso, fue pasando; paulatinamente se fue apoderando de nuestro heroe, una idea fatal : La idea de matar a Patricia y de hacerle un daño psiquico de por vida al mostrengo. Nuestro heroe, comenzo a asustarse. Nunca en su vida, habia sentido sentimientos asi, comenzo a impacientarse, penso en ir a un psiquiatra, o psicologo. Tenia que salir a caminar por las noches ante la idea, que lo obsesionaba. No eran voces, eran ideas, y sobre todo un sentimiento enfermizo ante el critter. Asi que decidio mandarle un mensaje de texto, el mensaje solo decia; “llamame urgente”. Ni a los 5 minutos sono el telefono.

- Amor, dime?

- -Mira Patricia, no quiero seguir contig, es mas, no se de donde sacas que quiero algo contigo o que estoy contigo. Yo no tengo nada c0ntigo, Simpemente lo siento, alejate de mi, de mi vida, busca otra persna. Vete a la reverenda mierda!!!

- -Pero, porque?? ¿Porque eres asi??Yo que te he hecho aparte de amarte??

- -No te soporto!! No lo entiendes??? Largate de mi vida, no me busques, no me llames mas.

Patricia echo a llorar, Nuestro heroe se sentia tranquilo, el no era un homicida, un asesino, ni siquiera estaba loco. No conseguia entender porque tanto odio. A esa, podia entender su odio por toda su insistencia, su brutalidad, su taradez, su huachaferia. Pero a el??? Que mierda le habia hecho ese pobre chibolo?? Nada, Absolutamente nada, ni mierda. Comenzo a obsesionarse, con la idea de hacerle daño de por vida al pobre Carlos Martin. A mirar sus fotos en facebook, a odiarlo realmente. Y lo peor era que sin ningun motivo, eso era lo peor, y el lo sabia. Como era de esperarse, Patricia insistio, le mando mensajes, le hablaba por el facebook, el la ignoraba, y como es de esperarse el siguió con su rutina de juerga y sexo.

Dos semanas despues, saliendo de una fiesta gotica, un Domingo por la mañana, se la pego en “Chabelo” restaurante ubicado en Caylloma con Colmena, donde cocinaban de la putamadre, pero los baños eran un asco, el lugar funcionaba como afterparty después de las juergas de Vichama, Nuclear, etc. Entre la gente estaba Ruben de Ilusion Marchita, Carlos de Flagelo Cleriga, Leonardo Bacteria, Tumi, Fosforo, Laguna,Limper, Lennon, El chato Victor. Y dieron cerca de las 4pm. Cuando sintio el deseo de ir detrás de una traka. Salio del restaurante, y camino rumbo a Zepita.

Dio vueltas y vueltas, y nada, ni una traca, ni siquiera putas. Ya habia tirado la toalla, cuando sono su celular. Era su amigo el “pecoso”, que estaba con 2 players. Chapo un taxi y se fue para alla. Llego a la jato y las players eran plancha quemada no se dejaban pero ni chapar. Encima estaban escuchando Italodisco. Musica de mierda. En eso sono su celular. Era Patricia. Le paso el cel a una de las chicas y le dijo: “dile que eres mi novia, que estas tirando conmigo”. Se lo dijo, y Patricia mando 2 mensajes. “no seas haci, te llamo y tu no estas”, “se que estas hay, contesta”. Volvio a timbrar, nuestro heroe respondio y le dijo “ Que mieeerda quieres!!??”. “Quiero verte”- le dijo ella-. Como nuestro heroe estaba mamado y arriola, le pregunto donde estaba, fue y la recogio de la jato de su prima donde chuparon una caja de chela mas. Luego ella parcho la jama y el telo.

Tiraron, y jatearon. Al dia sgte. a eso de las 8am sono el telefono. Ya era Lunes, el timbre del celular de esta pacharaca, era la musica de “El chavo del 8” en reggaeton. Ella contesto,y se oia fuerte lo que hablaban de el otro lado.

-Señora- era la nana que cuidaba al chucky- Son las 8am, ud me paga por tenerlo hasta las 7, son las 8. ¿Quién lo va a llevar al colegio? Yo no voy a llevarlo al colegio, tengo que trabajar. No voy a llegar tarde por culpa suya.

- Señora- le dijo Patricia -por favor llevelo al colegio, yo le pago mas, y pida en la bodega, su lonchera, la señora ya sabe. Estoy lejos sigo en Chorrillos en la casa de mi prima

- No señora, ud ya se paso. Ya busquese otra persona. – Y colgo

- Señora. Señora!!!!. Putamadre. Chola de Mierda.

- ¿Qué tanto le dices chola, si tu tambien eres chola?”- Dijo nuestro heroe.

- Si, pero ella mas – contesto la estupida.

Patricia llamo al colegio a preguntarle a la profesora si Carlos Martin ya estaba alli. No estaba. A los 10 minutos volvio a sonar el celular con timbre de “el chavo del 8” con ritmo reggaeton. Era la profesora. Carlos Martin ya estaba alli. Pero no le habian llevado lonchera. Patricia le pidio que porfavor le prestara para comprarle un pulpin y una galleta de vainilla, porque sino el mostrengo no iba a tener que jamear. Mientras que todo eso ocurria, nuestro heroe, se dio cuenta de la clase de madre tan descuidada, y tan escasa que era. Se puso a pensar seriamente si ella merecia vivir, y si ese aborto de niño merecia la vida.

Volvieron a tirar, y volvio a insistir en metersela por atrás. No se dejo. Ella le dijo que la amaba, que lo queria, que queria estar con el para toda la vida.

- No piensas en mi?? No piensas en cuanto te amo’? no piensas en los que te queremos??

- No, no me interesas.

- ¿Por qué no cambias? Quiereme. Quedate conmigo. Y cuidemos a Cucho como si fuera nuestro hijo.

- Si tanto quieres a tu hijo, porque lo dejas abandonado’?? Lo hubieses traido.

- Y donde iba a dormir??

- -Que duerma en el baño- le contesto.

Patricia se echo a llorar, y dijo aquella frase que fue el vaso que derramo el agua: “¿Por qué no puedes quererme? ¿porque no puedes querer a mi hijo?¿Porque no puedes quererlo ni siquiera un poquito? ¿Porque no puedes ser un padre para el?

- Nuestro heroe respondio ”Nunca te he querido, mostra de mierda. Nunca!!!. Siempre has sido para mi solo sexo. Chola de mIerda. Horrible!! Y tu hijo peor, es un asco, chibolo de mierda. Lo odio. Es mas feo que mi pinga!! Largate de aquí, cogio su vestido y lo echo fuera del cuarto. Patricia salio calata del cuarto.

Pero no todo estaba terminado, el odio y la obsesion siguieron. Por mas que el no quisiera, era el momento de seguir sus instintos. Era el momento.

3.CUCHO

La obsesion siguió dentro de la cabeza de nuestro heroe “mostra maldita, querer enyuqarme a mi, un hijo. Pretender que yo sea padre. Que me quede contigo. Fuera Mierda.!”

El pensamiento comenzo a acosarlo . No lo dejaba dormir. Las pastillas no servian. Comenzo a planearlo.

La huevona vivia sola con la porqueria. Probablemente nadie de su familia sabia donde vivia. Podia pseudoamistarse con ella. Ir y matarla. La llamaria de un telf Publico, asi su numero no figuraria. Se demorarian en encontrarla. La Nana iria a su casa a lo mucho a recoger al chibolo al dia siguiente y nadie saldria. No tenia conocidos por alli. Tendria que ser de noche, de madrugada, cuando ella este dormida, luego de tirar. Coger una cuerda y ahorcarla. Llevarse la cuerda y usar guantes. Y luego pensar que hacer con la porqueria de 4 años. Tenia que ser algo cruel, muy cruel, matarlo era muy monse, habia que cagarle la mente. Su unico problema era que por el Chat ella le contara ese dia a alguien que el iba a ir. Pero siempre hay un riesgo.

Tenia que ademas tener una coartada perfecta: matarla plan de 2, 3 am, coger un taxi hasta el centro y coger el colectivo via expresa hasta Balta. Alli lo manyaban, y lo verian. Era su vehiculo normalmente luego de una juerga en Queirolo dia de semana. Ademas mientras que notaban la desaparición, podian echarle la culpa facil al papa del hijo.

Por ultimo, si sospechaban de el…que podian aducir?? El no era su chico ni nada, solo lo conocia su prima de un par de veces. No tenian nada serio. El diria que ni la conocia bien, que no conocia su casa (no habia modo de probarlo), y que tenia seria dudas sobre su buena conducta. “Su conducta era sospechosa –diria el- creo que era puta, no tenia un trabajo fijo, solo por las noches, los fines de semana, usaba encajes, hacia bailes eroticos. Estaba corrida de la sociedad, el marido la buscaba, no sabia su paradero, y ademas tenia una hermana presa. Saquen su conlusion. Probablemente fue un cliente insatisfecho. A mi nunca me hizo nada malo”

Perfecto.

Entonces, Señores, no los aburrire con los detalles,y sere conciso. La llamo desde un telefono publico, plan de 11, se fue en colectivo hasta el centro. Cogio un taxi y se bajo en el paradero. Fue lateando, y en la mochila llevaba la soga y se puso los guantes cuando estaba por llegar, y nunca se los quito. Toco la puerta, Cucho jateaba, entro, le pidio perdon, le dijo que la amaba, que queria estar con ella y criar al chibolo como un hijo mas. Ella lo beso con pasion y amor. Se la tiro, en el mueble, y luego se echaron a jatear en la cama. Cucho hacia la izquierda, Patricia al medio y nuestro heroe a la derecha. Una vez que ella estuvo bien jato, le dio un beso en la mejilla y con mucha fuerza le puso la soga con 2 vueltas en el cuello, y apreto.

Apreto.

Siguio apretando.

Apreto mas fuerte.

Los ojos se le salian de las orbitas, se iba poniendo morada. Nuestro heroe estaba haciendo justicia. Estaba librando al mundo de una madre irresponsable, una cartonera, huachafa, irresponsable y escandalosa. Una paria menos que paraba con la gente baja de la chorri wan kenobi y que vivia en un lugar nauseabundo, en el culo de Lima. La toco, y su piel estaba totalmente fria.

Pero, y el Cucho?

Si, el Cucho, Carlos Martin, La luz de sus ojos, el “leitmotiv” de esa cartoon network.

Vaya, que son morbosos, no’? Que estan deseando?? Que lo mate? Que tenga piedad de el?

Recuerden que ya les dije que nuestro heroe tenia planeado algo terrible con Cucho. Matarlo por lo tanto era demasiado monse. Habia que hacer algo aun peor, cagarlo o traumatizarlo de por vida. Recuerden que el lo odiaba, lo aborrecia.

Y como esta de moda eso de interactuar con el publico…¿Qué les parece si interactuamos un poco?.

Vale decir, les dire las 4 probabilidades que nuestro heroe, vio posibles con “Cucho”, y uds decidiran la que mas les guste. Estas posibilidades ademas podran dar otras probabilidades. Pero recuerden que en todas le va mal a Cuchito, a Carlos Martin, al pobre Querubín.

Tampoco les dire si atraparon a nuestro heroe, si le echaron la culpa al padre. Si se armo un chongaso, si salio en la tele, en los periodicos, o con quien se quedo a vivir la lacra de 4 años. eso ya es cosa de USTEDES.

Ok, Patricia esta muerta, eso ya lo sabemos. Recordemos ademas que a su costado izquierdo de su cama, estaba dormidito nuestro hermoso wawita, y nuestro hacedor de justicia, estaba al lado derecho.

La primera posibilidad es que Cucho no sintio nada, siguió jateando. Por eso nuestro idolo saco la soga del cuello, la guardo, se fue plan de 4 de la mañana y safo culo. A la mañana siguiente Cucho se desperto y vio a su hermosa mamita al costado, y luego se lanzo encima de ella, para despertarla. Pero su mamita no se movio. Cucho trato de despertarla, pero ella seguia durmiendo. “Algo anda mal” penso el bonito niño de solo 4 añitos recien cumplidos. Siguió moviendo a su mami…pero ella no abria los ojos. Insistio, insistio, y nada. Entonces hizo lo que hacen todos los niños tiernos y desvalidos: LLORO.

Lloro y lloro. Y siguió llorando. Tardaron mas de 5 dias en que gracias al abogado, que era el unico que conocia su paradero, su familia viera el espectáculo que yacia en la cama.

La 2da posibilidad fue que nuestro justiciero le metiese un golpe a Cucho, mientras este dormia, cosa que este se despertaba. Asi esta criaturita de solo 4 años.,vio como mataban a su madre y como se le escapaba la vida. Se echo a llorar, y una vez que la perra estuvo muerta, recibio otro golpe mas de nuestro heroe, quien le amarro la boca y las manos y lo encerro en el baño. Al igual que en la posibilidad anterior tardaron 5 dias, en hallarlos, luego de que al segundo dia consecutivo, la nana se contactara con las primas de la rufla, ya que tocaba la puerta y nadie le abria.

La 3ra posibilidad, es que nuestro heroe mato a Patricia y luego se llevo a Carlos Martincito, no importa si dormido o despierto. Si por las buenas o por las malas. Si tranquilo o llorando, (recuerden que por alli nadie los conocia y era de madrugada) tomaron un taxi y en algun lugar de Lima, en una calle X, (no en una avenida, porque ahora todas tienen camaras) lo dejo abandonado, bien caleta, previo combo. Aquí el chibolo se quedo varado, y estupido. Estaba perdido!. Y pues, o el serenazgo se lo llevo a un albergue, donde su familia nunca lo encontro; o lo recogio una tia que lo obligo a vender caramelos, hasta que tuvo 19 años; o lo mas cruel aun, lo recogio un sujeto homosexual, quien lo hizo suyo y lo mantuvo, robusto y sano, pero a costas de voltearse a la pobre alma sin pena todas las noches.

La 4ta posibilidad, no se si la mas cruel o mas bien la menos, es que lo recogio un tipo similar al de la posibilidad anterior, solo que este era un travesti y vivia con otro travesti, y decidieron criar a Carlitos de por vida. Lo vistieron de mujer, le enseñaron a pensar en femenino. lo volvieron el hijo que nunca pudieron tener, y a los 14 años ya “Carlita”, usaba tacos, se vestia de mujer, paraba con todas las locas de su barrio, y daba unas mamadas increíbles.

No se sienten orgullosos de nuestro protagonista?? No es realmente un heroe?? Pobre Patricia!!! Vayanse todos los que estan de su lado!!!!

Lima Peru, 17 de Agosto de 2011.

Leonardo Bacteria ( Descanza en paz )