Demencia

En la noche terrible, sustancia natural de todas las noches,

En la noche de insomnio, sustancia natural de todas mis noches,

Recuerdo, velando en modorra incómoda,

Recuerdo lo que hice y lo que podía haber hecho en la vida.

Recuerdo, y una angustia

Se derrama por mí como un frío del cuerpo o un miedo.

Lo irreparable de mi pasado: ¡ése es el cadáver!

Todos los otros cadáveres quizá sean ilusiones.

Todos los muertos quizás estén vivos en otra parte.

Todos mis propios momentos pasados quizás existan por ahí,

En la ilusión del espacio y del tiempo, en la falsedad del devenir.

Pero lo que yo no fui, lo que yo no hice lo que ni siquiera soñé;

Lo que sólo ahora veo que debería haber hecho,

Lo que sólo ahora claramente veo que debería haber sido...

Es lo que está muerto más allá de todos los Dioses,

Eso –y fue al fin lo mejor de mí– es lo que ni los Dioses hacen vivir...

Si a cierta altura

Hubiese doblado hacia la izquierda en lugar de hacia la derecha;

Si a cierta altura

Hubiese dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí;

Si en cierta conversación

Hubiese tenido las frases que sólo ahora, en el entresueño, elaboro...

Si todo eso hubiese sido así,

Sería otro hoy, y tal vez el universo entero