Demencia

hay una angustia agria y turbia, tan aguda como un cuchillo

y donde el descuartizamiento tiene el peso de la tierra, una

angustia en centellas, en suspensión de abismo, oprimidos

y apretados como chinches, como una suerte de piojos

rígidos con sus patas paralizadas, una angustia donde se

estrangula el espíritu y se corta a si mismo, -se aniquila.

no consume nada que no le sea propio, nace de su propia

asfixia.

es un congelamiento de la médula, una falta de fuego

mental, una falta de movimiento de la vida. pero la angustia

del opio tiene otro color, no tiene esta declinación metafísica

vertiginosa, este maravilloso defecto de acento. la imagino

colmada de cuevas y ecos, de vueltas, de laberintos;

colmada de lenguas de fuego hablantes, de ojos mensuales

en acción y del estruendo de un rayo sombrío y pleno de razón.

Pero entonces me imagino el alma bien ubicada y aun así en

el infinito divisible y transportable como algo que es.

imagino el alma que siente y lucha y otorga consentimiento

y haré girar a sus lenguas en todas direcciones, prolifera su

sexo -y se mata...