Inlaid Skin

Decorates the body with insets (or offsets) of synthetic lace-like soft tissue. These decorative skin grafts — like scarfs — are accessories that can be draped and wrapped around the body. Mandrescu considers her ethereal collection as "versatile surfaces" or fabrics suited to beautify both the human body and architectural interiors. The inlaid pieces, due to their flexibility and ease in manipulation, can be attached and wrapped around the body. The colour and the translucent quality of the material used can give the illusion of an 'inlaid' skin as the surface of the accessory becomes almost one with the skin, or a three dimensional extension of the skin. 

All content copyright © Andreea Mandrescu

Charla

¡Eres un hermoso cielo de otoño, claro y rosado!
Pero la tristeza en mí sube como el mar,
Y deja, al refluir, sobre mi labio moroso
El recuerdo penetrante de su limo amargo.

—Tu mano se desliza en vano sobre mi pecho que se pasma;
Lo que ella busca, amiga, es un lugar saqueado
Por la garra y el diente feroz de la mujer.
No busques más mi corazón; las bestias lo han devorado.

Mi corazón es un palacio mancillado por el tumulto;
¡En él se embriagan, se matan, se arrancan los cabellos!
—¡Un perfume flota alrededor de tu garganta desnuda!…

¡Oh, Belleza, duro flagelo de las almas, tú lo quieres!
¡Con tus ojos de fuego, brillante como orgías!,
¡Calcinas estos despojos que han olvidado las bestias!

Lady & Bird

Lady : I think they cannot see us

Bird :  Nobody likes us

Lady : But they all seem so big

Bird :  Maybe we should just jump

Lady : What if we fall from the bridge and then nobody can catch us

Bird :  I don't know let's just see what happens 

Lady : Okay

Bird :  Come with me

Lady : Shall we do it together

Bird :  Yeah

Lady & Bird :
1 2 3....Aaaaaaah

Bird : Lady?

Lady : Yes Bird

Bird :  It's clod

Lady : I know

Lady : Bird...I cannot see a thing

Bird :  It's all in your mind

De todos cuantos anhelan tu presencia

De todos cuantos anhelan tu presencia

como una mañana,

De todos cuantos padecen tu ausencia

como una noche,

Como el destierro inapelable del sol sagrado

Allende el firmamento; de todos los dolientes que a cada instante

Te bendicen por la esperanza, por la vida, ah,

y sobre todo,

Por haberles devuelto la fe extraviada, enterrada

En la verdad, en la virtud, en la raza del hombre…

De todos aquellos que, cuando agonizaban

en el lecho impío

De la desesperanza, se han incorporado de pronto

Al oírte susurrar con dulzura: “¡Que haya luz!”,

Al oírte susurrar esas palabras acentuadas

Por el sereno brillo de tus ojos…

De todos tus numerosos deudores,

cuya gratitud

Raya la veneración, recuerda, oh,

no olvides nunca

A tu devoto más ferviente, al más incondicional,

Y piensa que estas líneas vacilantes

las habrá escrito él,

Ese que ahora, al escribirlas,

se emociona pensando

Que su espíritu comulga con el espíritu

de un ángel.

Epígrafe para un libro condenado

Lector apacible y bucólico,
Ingenuo y sobrio hombre de bien,
Tira este libro saturniano,
Melancólico y orgiástico.
Si no cursaste tu retórica
Con Satán, el decano astuto,
¡Tíralo! nada entenderás
O me juzgarás histérico.
Mas si de hechizos a salvo,
Tu mirar tienta el abismo,
Léeme y sabrás amarme;
Alma curiosa que padeces
Y en pos vas de tu paraíso,
¡Compadéceme!… ¡O te maldigo!

Diane Arbus

“La fotografía es un secreto que habla de un secreto” 

Los ojos culpables

Cuentan que un hombre compró a una muchacha por cuatro mil denarios. 

Un día la miró y echó a llorar. 

La muchacha le preguntó por qué lloraba; él respondió:

-Tienes tan bellos ojos que me olvido de adorar a Dios.

Cuando quedó sola, la muchacha se arrancó los ojos. 

Al verla en ese estado el hombre se afligió y le dijo:

-¿Por qué te has maltratado así? Has disminuido tu valor.

Ella le respondió:

-No quiero que haya nada en mí que te aparte de adorar a Dios.

A la noche, el hombre oyó en sueños una voz que le decía:

-La muchacha disminuyó su valor para ti, pero lo aumentó para nosotros y te la hemos tomado.

Al despertar, encontró cuatro mil denarios bajo la almohada. 

La muchacha estaba muerta.

Emil Cioran

¿Qué importancia puede tener que yo me atormente, que sufra o que piense? Mi presencia en el mundo no hará más que perturbar, muy a mi pesar, algunas existencias tranquilas y turbar —más aún a mi pesar— la dulce inconsciencia de algunas otras. A pesar de que siento que mi propia tragedia es la más grave de la historia —más grave aún que la caída de los imperios o cualquier derrumbamiento en el fondo de una mina—, poseo el sentimiento implícito de la nimiedad y de mi insignificancia.

Los cuadernos de Malte Laurids Brigge (fragmento)

"No puedo dormir sin la ventana abierta. Los tranvías ruedan estrepitosamente a través de mi habitación. Los autos pasan por encima de mí. Suena una puerta. En algún sitio cae un vidrio chasqueando. Oigo la risa de los trozos grandes de cristal y la leve risilla de las esquirlas. Después, de pronto, un ruido sordo, ahogado, al otro lado, en el interior de la casa. Alguien sube la escalera. Se acerca, se acerca sin detenerse. Esta ahí, mucho tiempo ahí, pasa. Otra vez la calle. Una chica grita: "Ah! tais toi, je ne veux plus!" El tranvía eléctrico acude, todo agitado, pasa por encima, más allá de todo. Alguien llama. Hay gentes que corren, se agolpan. Un perro ladra. ¡Qué alivio! Un perro. Hacia la madrugada hay hasta un gallo que canta, y es una infinita delicia. Después, de pronto, me duermo. Hay más ruidos. Pero hay algo aún más terrible: el silencio. Creo que en los grandes incendios sobreviene a veces un momento de máxima tensión: los chorros de agua declinan; los bomberos no trepan ya; nadie se mueve. Silenciosamente, una negra cornisa se desprende desde arriba, y un alto muro, tras del que salen las llamas, se inclina sin ruido hacia adelante. Todo está inmóvil y espera, encogidos los hombros y juntas las cejas, el tremendo desplome. Así es aquí el silencio. Aprendo a ver. No sé por qué, todo penetra en mí más profundamente, y no permanece donde, hasta ahora, todo terminaba siempre. Tengo un interior que ignoraba. Así es desde ahora. No sé lo que pasa. " 

Mary W. Shelley

“¡Maldito creador! ¿Por qué me hiciste vivir?
¿Por qué no perdí en aquel momento la llama de la existencia que tan imprudentemente encendiste?”


(Frankenstein, 1818)

Roberto Fernández Retama

Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.





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Ode To Innocence

Sasha Lazard