de: America

...la bomba se abre como una caja de zapatos.

¿Y el niño?

El niño decididamente no bosteza.

¿Y la mujer?

La mujer lava su corazón.

Se lo han arrancado

y se lo han quemado

y como último acto

lo enjuaga en el río.

Este es el mercado de la muerte...

Conociendo a Nuno Lupi

Origen:

Entre las ramas sonoras que suelo acoger para mi alma y oídos encontré el curioso perfil de un musico con fotografias tranquilas e incoloras. (via Facebook) allí pues me Tope con este señor.

¿Por qué? Cosas del destino las llamaría yo, pero… para bien.

Encontré en sus cuerdas tiernas melodías con sabor a frutas encantadas una mística infantil pura y lagrimas rosas que danzaban en diminutos momentos inolvidables.

Creaciones como: Momentum, Absence , Acqua, Leaf, One minute te hacen levitar de este planeta y adentrarte en una magia sonora llena de cosas realmente mágicas.

Nuno Lupi, ¿Como y donde?

Pues, un 02 de junio del 61, En Lisboa, Portugal.

Sus musas, por llamarlo así fueron: Chopin, Satie, Tchaikovsky, Mussorgsky, Stravinsky, Bach, Malher, Morricone, Klaus Schulze, Keith Emerson, y Steve Hacket.

His first compositions were made for acoustic guitar when he was 16 years old. Latter he played some of those compositions live at an art gallery in Lisboa. Then as he started to play the piano and electronic keyboards (moogs, samplers), he focused his work on a fusion of the classical, electronic, and experimental genres.

Albums:

2007 - Vix

2008 - Intermezzo

2009 - inner

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Lo salude en varias ocasiones, junto a otro millar de personas que asomaban el rostro de diferentes partes del mundo y vi al señor responder de manera linda, entablando conversaciones con cualquier visitante que se le acercara. Le mande un mensaje, pidiéndole permiso para postear una entrada aquí, mi humilde “hueco” como suelo llamarlo; grata fue mi sorpresa al recibir respuesta a los pocos minutos:

Hola Kamila :)

Claro que puedes utilizar todos los links para mi música.

Dime que necesitas en concreto.

Y muchas gracias por tus simpáticas palabras :)

Un saludo,

Nuno

PS: Dame el enlace de tu blog :)

Si necesitas algo mas dímelo :)

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y aquí esta el post. Hey Nuno Lupi. gracias por todo :)

Visita su web tu tambien y deleitate: http://www.nunolupi.com

And I Love Her...

Songwriters: John Lennon, Paul McCartney
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*Porque canciones como esta, jamas pasaran al olvido...  

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I give her all my love

That's all I do

And if you saw my love

You'd love her too

I love her

She gives me everything

And tenderly

The kiss my lover brings

She brings to me

And I love her

A love like ours

Could never die

As long as I

Have you near me

Bright are the stars that shine

Dark is the sky

I know this love of mine

Will never die

And I love her

Bright are the stars that shine

Dark is the sky

I know this love of mine

Will never die

And I love her

Manipulando Melancolia

Entre mil imagenes encontre retratos simbolicos que en ediciones coloridas y tristes dejaban a su rastro una fina melancolia, Las hermosas fotografias tenian autor, tituto y fecha, rostros bellos y paisajes solitarios envueltos en un lugubre romanticismo que rasga lo surrealista dentro de todos sus universos.

Anke Merzbach disfruten:

Marioneta de Trapo ( fragmento)

Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo. Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan, y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma. Dios mío, si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat sería la serenata que le ofrecería a la luna. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos... Dios mio, si yo tuviera un trozo de vida...

My dying bride - My wine in silence

Where are you now my love?
My sweet one.
Where have you gone oh my love?
I'm so alone.

I only think of you.
And it drives me down.
I only dream of you.

Come here
My lover
I'll keep you
I will change you
Come here
My slave
You will live
Forever
Screaming
Crying
My lover
With you
I'm gone
At last

I'll come to you. Take my hand.
Hold me again. Please take my hand

Who are you?!
What were you?!
My beauty
I can't tell
How I feel
How I felt
You have paid
For your
Un-kind-ness
With You
I'm done
At last

Please hold me now my love.
Where are you now, oh my sweet love...

Memorias de una joven formal (fragmento)

(...) La mayoría de los escritores machacaban "nuestra inquietud", y me invitaban a una lúcida desesperación. Yo llevaba al extremo ese nihilismo. Toda religión, toda moral eran un engaño incluso el "culto del yo". Yo juzgaba, no sin razón, artificiales las fiebres que antaño había alimentado complacientemente. Abandoné a Gide y a Barres. En todo proyecto veía una huida, en el trabajo una diversión tan fútil como cualquier otra. Un joven héroe de Mauriac consideraba sus amistades y sus placeres como "ramas" que lo sostenían precariamente sobre el vacío: me apoderé de esa palabra. Uno tenía derecho a aferrarse a las ramas, pero a condición de no confundir lo relativo con lo absoluto, la derrota con la victoria. Yo juzgaba a los demás según esas normas; sólo existían para mí las personas que miraban de frente sin hacer trampa esa nada que lo roe todo; las demás no existían. Consideraba a priori a los ministros, a los académicos, a los señores condecorados, a todos los importantes como a Bárbaros. Un escritor debía ser maldito; todo éxito se prestaba a la sospecha y yo me preguntaba si hasta el hecho de escribir no implicaba una falla: sólo el silencio del señor Teste me parecía expresar dignamente la absoluta desesperación humana. Yo resucitaba así en nombre de la ausencia de Dios el ideal del renunciamiento a la vida mundana que me había inspirado mi existencia. Pero esa premisa no desembocaba en ninguna salvación. La actitud más franca, después de todo, era suprimirse; yo lo admitía y admiraba a los suicidas metafísicos; no pensaba, sin embargo, recurrir a ello: tenía demasiado miedo a la muerte. Sola, en casa, solía debatirme como a los quince años; temblorosa, las manos húmedas, gritaba enloquecida: "¡No quiero morir!"

Y ya la muerte me corroía. Como no estaba comprometida en ninguna empresa, el tiempo se descomponía en instantes que indefinidamente se renegaban: yo no podía resignarme a "esa muerte múltiple y fragmentaria". Copiaba las páginas de Schopenhauer, de Barres, los versos de madame de Noailles. Me parecía más atroz morir al no ver razones para vivir.

Sin embargo, amaba la vida apasionadamente. Hacía falta poca cosa para devolverme la confianza en ella, en mí: una carta de uno de mis alumnos de Berck, la sonrisa de una obrera de Belleville, las confidencias de una compañera de Neuilly, una mirada de Zaza, una gratitud, una palabra tierna. En cuanto me sentía útil o querida el horizonte se iluminaba de nuevo y me hacía promesas a mí misma: "Ser querida, ser admirada, ser necesaria; ser alguien." Estaba cada vez más segura de tener "un montón de cosas que decir": las diría. El día en que cumplí diecinueve años escribí en la biblioteca de la Sorbona un largo diálogo donde alternaban dos voces: ambas eran mías: una decía la vanidad de todas las cosas, y la repulsión y la fatiga; la otra afirmaba que es lindo existir aunque sea estérilmente. De un día al otro, de una hora a la otra yo pasaba del abatimiento al orgullo. Pero durante todo el otoño y todo el invierno lo que dominó en mí fue la angustia de encontrarme un día "vencida por la vida".

Esas oscilaciones, esas dudas me enloquecían; el aburrimiento me ahogaba y tenia el corazón en carne viva. Cuando me arrojaba en la desdicha era con toda la violencia de la juventud, de mi salud, y el dolor moral podía asolarme con tanto salvajismo como un sufrimiento físico. Yo caminaba por París, recorriendo kilómetros, paseando sobre paisajes desconocidos una mirada nublada por el llanto. El estómago hambriento por la marcha, entraba en una confitería, comía un brioche y me recitaba irónicamente la frase de Heine: "Cualesquiera sean las lágrimas que uno llora, uno termina siempre por sonarse." A orillas del Sena, a través de mis sollozos me acunaba con los versos de Laforgue:

Oh, bien amado, ya no es hora, mi corazón estalla,

no te guardo rencor pero he llorado tanto...

Me gustaba sentir el escozor de mis ojos. Pero por momentos todas mis armas se me caían de las manos. Me refugiaba en la nave lateral de una iglesia para poder llorar en paz; permanecía postrada, la cabeza entre las manos, sofocada por amargas tinieblas (...)

Now we are free

Now we are free - Hans zimmer y Lisa Gerrard

* Porque esta canción me droga, me hace llorar, me levanta y me estremece...

Anol shalom
Anol sheh lay konnud de ne um {shaddai}
Flavum
Nom de leesh
Ham de nam um das
La um de
Flavne...


We de ze zu bu
We de sooo a ru
Un va-a pesh a lay
Un vi-I bee
Un da la pech ni sa
(Aaahh)
Un di-I lay na day
Un ma la pech a nay
Mee di nu ku




La la da pa da le na da na
Ve va da pa da le na la dumda


Anol shalom
Anol sheh ley kon-nud de ne um.
Flavum.
Flavum.
M-ai shondol-lee
Flavu... {Live on...}
Lof flesh lay
Nof ne
Nom de lis
Ham de num um dass
La um de
Flavne...
Flay
Shom de nomm
Ma-lun des
Dwondi.
Dwwoondi
Alas sharum du koos
Shaley koot-tum.

El rayo de Luna ( fragmento)

(...) Yo la he de encontrar, la he de encontrar; y si la encuentro, estoy casi seguro de que he de conocerla... ¿En qué?... Eso es lo que no podré decir... pero he de conocerla. El eco de sus pisadas o una sola palabra suya que vuelva a oír, un extremo de su traje, un solo extremo que vuelva a ver, me bastarán para conseguirlo. Noche y día estoy mirando flotar delante de mis ojos aquellos pliegues de una tela diáfana y blanquísima; noche y día me están sonando aquí dentro, dentro de la cabeza, el crujido de su traje, el confuso rumor de sus ininteligibles palabras... ¿Qué dijo?... ¿qué dijo? ¡Ah!, si yo pudiera saber lo que dijo, acaso... pero aún sin saberlo la encontraré... la encontraré; me lo da el corazón, y mi corazón no me engaña nunca. Verdad es que ya he recorrido inútilmente todas las calles de Soria; que he pasado noches y noches al sereno, hecho poste de una esquina; que he gastado más de veinte doblas en oro en hacer charlar a dueñas y escuderos; que he dado agua bendita en San Nicolás a una vieja, arrebujada con tal arte en su manto de anascote, que se me figuró una deidad; y al salir de la Colegiata una noche de maitines, he seguido como un tonto la litera del arcediano, creyendo que el extremo de sus holapandas era el del traje de mi desconocida; pero no importa... yo la he de encontrar, y la gloria de poseerla excederá seguramente al trabajo de buscarla.

¿Cómo serán sus ojos?... Deben de ser azules, azules y húmedos como el cielo de la noche; me gustan tanto los ojos de ese color; son tan expresivos, tan melancólicos, tan... Sí... no hay duda; azules deben de ser, azules son, seguramente; y sus cabellos negros, muy negros y largos para que floten... Me parece que los vi flotar aquella noche, al par que su traje, y eran negros... no me engaño, no; eran negros.

¡Y qué bien sientan unos ojos azules, muy rasgados y adormidos, y una cabellera suelta, flotante y oscura, a una mujer alta... porque... ella es alta, alta y esbelta como esos ángeles de las portadas de nuestras basílicas, cuyos ovalados rostros envuelven en un misterioso crepúsculo las sombras de sus doseles de granito!

¡Su voz!... su voz la he oído... su voz es suave como el rumor del viento en las hojas de los álamos, y su andar acompasado y majestuoso como las cadencias de una música.

Y esa mujer, que es hermosa como el más hermoso de mis sueños de adolescente, que piensa como yo pienso, que gusta como yo gusto, que odia lo que yo odio, que es un espíritu humano de mi espíritu, que es el complemento de mi ser, ¿no se ha de sentir conmovida al encontrarme? ¿No me ha de amar como yo la amaré, como la amo ya, con todas las fuerzas de mi vida, con todas las facultades de mi alma?

Vamos, vamos al sitio donde la vi la primera y única vez que le he visto... ¿Quién sabe si, caprichosa como yo, amiga de la soledad y el misterio, como todas las almas soñadoras, se complace en vagar por entre las ruinas, en el silencio de la noche? (...)

"Voy a evocar un lenguaje en
el que abiertamente se exponen todas las reflexiones ocultas,
para entonces evitar así, la culpa de un secretismo excesivo y,
sin embargo mantener todo el tiempo que se desee,
el silencio."

un Cuento fotográfico

Gilbert Garcin (La Ciotat, Francia 1929)
nos cuenta una y mil historias entre paredes mudas  que narran oraciones simbólicas en tactos incoloros... 

Veinte Poemas para ser leídos en el tranvía

"En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar… Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda…

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía"

1922

de: Bob dylan - Like a Rolling Stone

¿Qué tal sienta
Qué tal sienta estar sin hogar
Como una completa desconocida?
Como una bala perdida

24 hours - Joy Division

El mundo de Amano

Yoshitaka Amano .1952.  artista gráfico japonés conocido por todo el mundo debido a su trabajo sobre los diseños de personajes para varios videojuegos de la saga Final Fantasy, así como en sus ilustraciones de Vampire Hunter D de la novela de Hideyuki Kikuchi.

También ilustró Sandman: The Dream Hunters, una versión de una fábula japonesa, del autor Neil Gaiman. El trabajo de Amano se caracteriza por el uso de líneas muy finas, personajes de tez pálida con aire triste y el movimiento fluido (especialmente al representar el cabello y la ropa). Gran parte de su trabajo se hace con acuarelas y tinta china, aunque en el pasado él ha utilizado una variedad de otros medios de representación. 
Fuente: Wikipedia.

Feels like Home (Español)

Algo en tus ojos, hace querer perderme
Hace querer perderme, en tus brazos
Hay algo en tu voz, que hace que mi corazón lata rápidamente.
Espero que este sentimiento dure, por el resto de mi vida


Si supieras cuan solitaria ha sido mi vida
Y durante cuanto tiempo he estado solo
Y si supieras cuanto he querido que alguien venga y cambie mi vida de la forma que lo has hecho tu.


Se siente como si estuviera en mi hogar,
Se siente como si regresara al lugar de donde vengo.
Se siente como si regresara al lugar donde pertenezco


Una ventana se rompe a lo largo de una calle oscura
Y una sirena se lamente durante la noche
Pero estoy bien, porque te tengo aquí conmigo
Y casi puedo ver que a través de la oscuridad hay luz.


Si tan solo supieras cuanto significa este momento para mi
Y cuanto tiempo he esperado para tu toque
Y si supieras cuan feliz estas haciéndome
Nunca pensé que podría llegar a amar tanto a alguien


Artista : Edwina Hayes

canción otoñal

Noviembre de 1918. (Granada.)


Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza


va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.


Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas.
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.


La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.
La nieve cae de las rosas
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.


¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?


¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?


¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del bien que quizá no exista
y del mal que late cerca?


¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?


¿Si el azul es un ensueño
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el amor no tiene flechas?
¿Y si la muerte es la muerte
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena

En ti me quedo

De vuelta de una gloria inexistente,

después de haber avanzado un paso hacia ella,

retrocedo a velocidad indecible,

alegre casi como quien dobla la esquina de la

calle donde hay una reyerta,

llorando avergonzado como el adolescente

hijo de viuda sexagenaria y pobre

expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.

Estoy aquí,

donde yo siempre estuve,

donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:

sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta

de la casa que fue desarraigada

de sus cimientos por los huracanes:

quicio-resquicio por donde entro y salgo

cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),

del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),

del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente

la distancia que separa Tokio de Copenhague,

pero con más rapidez todavía

me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros

de mí mismo,

de prisa,

muy de prisa,

en un abrir y cerrar de ojos,

en sólo una diezmilésima de segundo,

lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,

que me permite,

si mis cálculos son correctos,

estar en este instante aquí,

después mucho más lejos,

mañana en un lugar sito a casi mil millas,

dentro de una semana en cualquier parte

de la esfera terrestre,

por alejada que os parezca ahora.

Consciente de esa circunstancia,

en muchas ocasiones emprendo largos viajes;

pero apenas me desplazo unos milímetros

hacia los destinos más remotos,

la nostalgia me muerde las entrañas,

y regreso a mi posición primera

alegre y triste a un tiempo

-como dije al principio:

alegre,

porque sé que tú eres mi patria,

amor mío;

y triste,

porque toda patria, para los que la amamos,

- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-

tiene también bastante de presidio.

Así,

en ti me quedo,

paseo largamente tus piernas y tus brazos,

asciendo hasta tu boca, me asomo

al borde de tus ojos,

doy la vuelta a tu cuello,

desciendo por tu espalda,

cambio de ruta para recorrer tus caderas,

vuelvo a empezar de nuevo,

descansando en tu costado,

miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,

digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,

y si cierras los ojos cierro también los míos,

y me duermo a tu sombra como si siempre fuera

verano,

amor,

pensando vagamente

en el mundo inquietante

que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa

En las orillas del Sar

A través del follaje perenne
que oír deja rumores extraños,
y entre un mar de ondulante verdura,
amorosa mansión de los pájaros,
desde mis ventanas veo
el templo que quise tanto.


El templo que tanto quise…,
pues no sé decir ya si le quiero,
que en el rudo vaivén que sin tregua
se agitan mis pensamientos,
dudo si el rencor adusto
vive unido al amor en mi pecho.


Otra vez, tras la lucha que rinde
y la incertidumbre amarga
del viajero que errante no sabe
dónde dormirá mañana,
en sus lares primitivos
halla un breve descanso mi alma.


Algo tiene este blando reposo
de sombrío y de halagüeño,
cual lo tiene, en la noche callada,
de un ser amado el recuerdo,
que de negras traiciones y dichas
inmensas, nos habla a un tiempo.


Ya no lloro…, y no obstante, agobiado
y afligido mi espíritu, apenas
de su cárcel estrecha y sombría
osa dejar las tinieblas
para bañarse en las ondas
de luz que el espacio llenan.


Cual si en suelo extranjero me hallase,
tímida y hosca, contemplo
desde lejos los bosques y alturas
y los floridos senderos
donde en cada rincón me aguardaba
la esperanza sonriendo.

Un día

TITULO ORIGINAL: Un Jour
AÑO:1997
DURACIÓN: 5 min.
MÚSICA: Matthieu Aschehoug
ANIMACIÓN:  Marie Paccou, Alexis Appert

“Una mañana un hombre entró a mi vientre"

La dama y la muerte

País: España. (2009)
Dirección: Javier Recio Gracia
Guión: Javier Recio Gracia
Música: Sergio de la Puente
Duración: 8 min.
Género: Animación

La mosca (A légy)

Año: 1980

de: Primavera

Déjame por entre el herbaje puro
Beber las gotas del rocío
Que humedece a la tierna rosa,..


De modo que el placer, mi cariño
Avive tu rostro
Como el amanecer el azul del cielo...